All this crack for me

La generosidad no es tu fuerte

2010-04-17T21:52:00.000-07:00

Virtudes faltantes: Pureza, Concentración, Desinterés.

Virtud: Caridad.

Nota: Quería hacerlo corto, gracioso y tierno. No me salió.

La generosidad no es tu fuerte

Draco sabía qué son esos sonidos pero aun así porfiaba en mantener la vista pegada al libro. Sabía que había perdido el hilo hace un buen rato y que hasta se olvidó de qué trataba. Que incluso su frente estaba empapada en sudor y lo único que sus manos ansiaban era agarrar la varita a su lado y propiciar la destrucción absoluta de algo. De alguien.

Por fin estrelló las dos mitades del libro, resoplando, y lo dejó junto a la varita, que si bien lanzó una mínima chispa roja a su cercanía, no hizo nada. Con la mano sobre el mentón y las piernas cruzadas, prefirió mantener la vista en el fuego. A los pocos momentos se dio cuenta de que no funcionaba, así que fue en busca de otro libro, más por hacer algo que otra cosa. Intentó leerlo, sin éxito.

Siempre odió el sonido de esa motocicleta.

—Es una broma.

Draco no duda que así era. A pesar de que Sirius tiene esa sonrisita medio perversa, medio traviesa -un cuarto encantadora- que bien conoce, está convencido de que es una pésima broma. Y la manera en que ésta cambia, como si él estuviera negándose a escuchar razones, debería quitarle un poco de seguridad en su suposición, y lo hace, pero no quiere admitirlo.

-¿Por qué no? -replica el animago y Draco está muy motivado para pensar que es un estúpido si necesita preguntarlo. Su cara debió decirlo de algún modo porque Sirius recapacita, se calma y trata de contagiarle su entusiasmo-. Mira, no sería la gran cosa. Sólo encuentros esparódicos, nada serio.

Se niega a oír. Se niega a pensarlo. Casi no se niega a echarle una maldición a Sirius por siquiera sugerirlo. Discuten, dicen cosas de las que cada uno se arrepiente, y a la semana se reconcilian, enterrado el asunto. Al menos hasta que aquel hombre que normalmente sólo le entregaba el correo en la oficina comienza a mirarlo de forma rara y a Draco se le ocurre que en realidad no está tan mal. Así que se presenta ante el animago antes de cenar, lo mira largamente con una expresión grave que el otro no comprende, y expresa lo que venía pensando desde hacía semanas:

-Sólo encuentros esparódicos, ¿no es cierto?

Al principio Sirius no tiene idea de lo que habla, y Draco no se siente con ánimos de, además, aclarárselo, pero cuando el entendimiento llega, parece que le han llegado las Navidades y su fe en Santa Claus nunca se hubiera roto. Draco creyó que eso le ofendería de no haber visto al hombre del correo e imaginar todas las cosas que prometía su cordial "Buenos días, señor Malfoy". Si fuera una persona más bondadosa, abnegada y justa -o los que no son Slytherin consideran justo-, imaginó, se habría contentado pensando en que, dado que estarían en las mismas, Sirius podía alegrarse si quería. Pero no lo era y ese buen humor que él acaba de permitir que existiera no le gustó en lo absoluto. De hecho le molestó. Un poco.

Pese a que nunca vio su relación con Sirius como opresiva, Draco se sintió un poco más en la cima del mundo que de costumbre luego del hombre del correo. Más libre y capaz de hacer lo que se le viniera en gana. Nada de ridículas dudas emocionales que harían las delicias de un escritor de novelas rosas. Sólo un cuerpo, dos gemidos y el éxtasis final. Al final había regresado con Sirius, encontrándole dormido, y todo le pareció que estaba bien. Lo siguió viendo así a la mañana siguiente, en medio de un desayuno común y corriente, sin sobresaltos. Y también esa misma noche, cuando Sirius representó ese cuerpo y esos gemidos.

Inicialmente a Draco le desconcertó la naturalidad con que Sirius aceptaba que echara miradas a otros hombres en su presencia. Parecía que mientras los dos conservaran su única regla intacta (nada de hablar de terceros con el otro) no tenía motivos para inquietarse. En el fondo Draco admiraba su autocontrol y la madurez que estaba demostrando pero en la superficie había una pequeña mota de frustración volando por ahí; sentía que si Sirius no estaba celoso, tal vez no le importara tanto como a él, porque a él, Draco, sí que le hacía hervir la sangre pescarlo contemplando con interés otros cuerpos. Durante el tiempo que pensó eso le pareció que su libertinaje hasta podría estar justificado, y cada vez que se despedía de otra persona, era como si hubiera ganado alguna batalla perdida en quién sabe qué continente. Pero no podía decir nada, no cuando precisamente él había sido quien abrió la puerta para esa situación. Además si Sirius actuaba como un adulto, él también debería hacerlo.

Sin embargo, al cabo de unos cuantos meses, descubría que la situación lo estaba desgastando, agotando. Despedirse de alguien con quien acababa de estar para encontrarse con un Sirius que le sugería, como si nada, ir al cine mágico comenzaba a despertar al niño caprichoso que tal vez nunca dejó de ser. Quería reclamarle su falta de atención, su falta de celos, su falta de posesión. ¡La falta de equidad! ¿Por qué sólo él tenía que desear la muerte de cada uno de esos sujetos que tocaban a Sirius y secuestrar a éste para llevarlo al otro lado del mundo, en una caja de acero, donde ningún imbécil volvería a ponerle la mano encima, mientras que en el caso de Sirius bien podría estar follando frente a sus narices? Cuando se daba cuenta de estos pensamientos decidía, resueltemente, olvidarse de todo (¡ni que fuera una maldita niña!) para volver a empezar en cuanto se repetían las circunstancias. Lentamente el círculo vicioso se hacía más estrecho, y ahora sí, asfixiante.

De modo que cuando Sirius entra en el salón, tambaleándose un poco, Draco no está realmente enojado. Está harto, cansado y algo triste. No sabe si con él mismo o con todo. Ni siquiera se da cuenta de la nueva presencia hasta que el animago le echa los brazos al cuello y se deja caer en su regazo. Draco siente un sobresalto, como si lo hubieran sorprendido en plena masturbación, pero huele a alcohol en la boca del animago y gira los ojos, un tanto aliviado. Al menos en eso todavía podía presumir de mayor autocontrol.

-Condujiste borracho otra vez.

-Nop -respondió Sirius y además de achispado, está alegre. Draco no quiere mirar su sonrisa tonta-. Eric... me trajeron. No hubo heridos ni muertos y los pájaros pueden volver sanos y salvos con sus familias a piar felizmente.

-Ah -replica Draco y, como intuye que Sirius no se levantará fácil, se yergue tratando de enderezarlo.

Le pasa una mano por la cintura, el brazo de él va a sus hombros y comienzan a caminar. Desearía preguntarle si se ha divertido con Eric, si disfrutó de la velada como sin duda parece pero eso sería romper las reglas, y técnicamente, meterse donde no lo llaman aunque esto último no le importa. Sirius apoya la cabeza en su hombro y su nariz queda rozando el cuello pálido del rubio.

-Ey, hueles bien. ¿Te pusiste algo nuevo?

-No.

En realidad Draco no quiere hablar. Ante todo su plan es meter a Sirius en la cama, pedir a algún elfo una poción contra la resaca y procurar dormir por esa noche. Sirius afirma el agarre que tiene sobre Draco y lo atrae hacia sí, abrazándolo. El rubio le dio unas palmadas en la espalda distraídamente y respondió un poco cuando el animago comienza a besarlo. A pesar de todo no puede negar que aún le gusta que haga eso. Es más, la caricia en su nuca le encanta. No obstante Sirius no tenía a la lujuria exactamente a flor de piel porque cuando deja de unir sus labios sólo se queda ahí y una de sus manos no hace más que apartarle los cabellos platinados de la frente. Parece que quiere decir algo, o que está pensándolo, o que va a vomitar, pero se aparta y vuelve a dirigirse a la habitación que comparten. A los pocos pasos se detiene y se lleva una mano a la sien.

-Pide una maldita poción, ¿quieres? La cabeza me va a estallar.

"Si no fueras un borrachín emperdernido..." piensa Draco arqueando una ceja pero igual llama a un elfo para hacerle el encargo. Sabe que no es momento para enojarse y tampoco tiene ánimos para ello. Vuelve a afianzarse de Sirius para hacerlo avanzar. Ante la cama el cuerpo del animago cae como una muñeca rellena de arena. Draco pensaba que se dormiría de inmediato pero la mano que le toma lo conduce a acompañarlo en el lecho. Se besan otro tanto, y esta vez sí, Sirius está explorando debajo de su camisa. Draco aprieta su entrepierna y le muerde el labio inferior como sabe que le gusta. El mayor no tiene que decirle nada porque el rubio instintivamente comienza a quitarle los pantalones, bajo los cuales una erección más que notable lo está esperando. Draco lo devora con hambre, ferozmente, deseando reclamarlo. No importaba que Eric lo hubiera traído, ese placer era suyo y nadie iba a quitárselo. Nadie, maldita sea, nadie.

Cuando todo finaliza Draco está algo sudoroso, desnudo y el cansancio ya no es emocional si no enteramente físico. Sirius aún continúa acostado boca arriba, despierto, y su pecho baja y sube al ritmo de su respiración. En su frente y labio superior brilla un poco de sudor. Todavía parece que medita.

-Draco -dice y se frota los ojos como si la luz de la lámpara a su lado le molestara o así fuera a poner en orden sus pensamientos disueltos-... este asunto de la relación abierta ¿te parece bien? Digo ¿quieres continuar con ella?

Draco está sorprendido pero más que nada escéptico. Y molesto.

-¿A qué viene eso?

-Es decir... no sé tú pero esto empieza a volverse aburrido. ¿Cuál es la palabra? Monótono. ¿No ha sido algo así para ti?

No, más bien opresivo, denso, irritante, confuso.

-¿Adónde quieres llegar?

Sirius se voltea en la cama para mirarlo de frente, el ceño un poco fruncido. Bebido y decidido parecía.

-¿Y si lo hacemos de a tres?

-¿De qué hablas?

Sólo bebido, decide Draco. Definitivamente bebido estaba.

-Escúchame. Lo he estado pensando mucho. Lo que más me molesta de todo esto es que cada uno lo hace por su lado. Es como si tuviéramos dos trabajos del cual no pudiéramos saber nada. No hablarlo lo vuelve peor. Hablarlo mucho peor. Y no sé tú pero me cansé.

Una cosa podía decir a favor del Sirius borracho; era muy fácil que soltara lo que tuviera en su mente. Le era imposible mentir cuando tenía unas cuantas copas encima. Podía ser terriblemente perjudicial o beneficioso, dependiendo de la situación. En este caso Draco todavía no sabe cuál de las dos.

-¿Y la solución que propones es volverlo un trío?

-No. O sí, algo así. Diablos, la cabeza me da vueltas, no puedo pensar así.

-Toma la poción de una vez.

En algún momento un elfo discreto había dejado la botellita en la mesa de luz del lado de Sirius sin que ninguno de los dos se diera cuenta. El animago se sentó en la cama y se bebió todo el contenido de una sentada mientras el rubio esperaba impaciente a que terminara. Le sorprende descubrir que la idea no se le hace tan terrible como la de la relación abierta. "Como un trabajo del que no supiéramos nada", recuerda. Conque así era como Sirius lo había visto todo el tiempo. Qué alivio no ser el único descontento.

-Bueno -dice Sirius acabada la poción y dejando la botella en la mesita-, ¿qué dices? ¿Probamos?

Draco se resistía a aceptarlo fácilmente. Ya una vez cometió ese error, no lo repetiría.

-¿Exactamente qué haríamos?

-Buscar a alguien que nos guste y compartirlo. Es todo. Prefiero eso a esto. Has estado en tríos antes, ¿no?

-Una vez -responde Draco.

Y lo había estado, hacía mucho tiempo, cuando aún estudiaba en la universidad mágica.

-Bueno, yo no -reconoce Sirius, lo que es una sorpresa por parte de Draco. Siempre había tenido la sospecha de que él, Lupin y el padre de Potter...-. Puedes enseñarme -Cae en cuenta de algo y agrega-: Si quieres, no pienses que es una obligación o algo así.

-Ya lo sé -replica Draco impacientemente y reflexiona-. Pero aún sería una vez con cada persona. No habría repeticiones, de parte de ninguno.

No era una pregunta ni una afirmación. Serían las reglas, sus condiciones. No aceptaría discusión al respecto. Sirius no debía tener problemas con ello porque cabeceó, como si de hecho lo hubiera esperado y aceptara.

-Me parece bien -dice y vuelve a acostarse.

Parece que por fin se va a dejar vencer por el sueño, o al menos eso cree Draco, hasta que siente el brazo de él rodearle el estómago plano y su pierna rozándole. La cabeza casi apoyada en su hombro y más en la almohada. El animago tiene los ojos cerrados pero tiene esa sonrisa tonta en los labios. No, en realidad no es tonta. Parece borracha de felicidad, lo que es casi lo mismo bien pensado. Santa Claus y la Navidad de nuevo habían vuelto.

-¿Sabes? Prefiero mil veces hacerlo contigo que sin ti. Lo otro es aburrido.

Draco no sabe qué decir. Busca alguna frase ingeniosa para disimular la alegría, la satisfacción y el gran consuelo que le dan estas palabras pero nada acude a su mente. Su cuerpo sólo registra el sentimiento de plenitud que invade cada rincón de su pecho, haciendo que sus dudas de las últimas semanas, las molestias, el círculo vicioso pasaran a ser meros insectos insignificantes.

Al final no tiene que decir nada. Sirius se había dormido.

¿Seme o uke?

2009-07-14T13:53:00.000-07:00

Fandom: RPS_Tokio Hotel

Claim: Bill Kaulitz/Tom Kaulitz.

Resumen: Si existe una cosa con la que no hay que meterse bajo ninguna circunstancia, cuando se trata de Bill, esa sin duda es su ego.

Advertencia: Incesto, lemon.

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-¡Eso es crueldad contra las personas!

Tom no pudo resistirlo por más tiempo; liberó la carcajado que había estado pugnando en su pecho y tuvo que doblarse sobre sí mismo. Bill, que no le veía ninguna gracia, le empujó bruscamente de modo que el de rastas resbaló del borde la cama hacia el suelo, donde la risa seguía saliendo a raudales de su boca. Luego un largo tiempo en que Bill se frustraba porque sus miradas no eran realmente asesinas, Tom logró calmarse lo suficiente para erguirse.

-No deberías tomártelo tan a pecho. No es más que un fanficción, o como se le diga.

-Un fanfic sobre mi vida -repuso Bill y agarró la computadora pórtatil, viendo todavía las palabras escritas tras la pantalla-. Un fic sobre nuestras vidas. ¿No debería ser esto ilegal? Estoy casi seguro de que hay una ley contra eso.

-Oh, porque tú siempre has sido temeroso de la ley -comentó Tom sonriente, recuperando su lugar en la cama y arrebatándole la computadora. Leyó con mucha atención la frase que había arrancado el exabrupto anterior en su mano y la risa volvió a él. La mirada de Bill se convirtió en lanzas asesinas enviadas a su cabeza-. Tienes que admitir que esto tiene su parte graciosa. Además, piensa que son sólo un montón de chicas divirtiéndose con sus ídolos. No podemos culparlas por eso.

-¿Chicas? Ahí había sujetos llamados "umberto" y "ricardo muy macho".

-Bueno, de chicas marimacho. ¿Cuál es el problema?

Bill esbozó una mueca de asco.

-No me dirás que te gusta que haya personas pensando esas cosas de nosotros. ¡Y encima con el descaro de publicarlo!

Tom se encogió de hombros sin borrar su sonrisa. Sí, le había sorprendido enterarse de lo que sus fans hacían con sus nombres, y había visto cosas que sin dudar hubiera preferido olvidar, pero ¿no se trataba de eso ser famoso? Y por sobre todo, podía agradecer que ese tipo de "fic" sólo podían encontrarse cuando uno se empeñaba en ello. Si Bill prefería hacer oídos sordos a las advertencias de "si no te gusta, no leas" sólo era culpa suya.

-A tí no te molesta porque siempre te pintan como el de arriba -adujo Bill de mal talante, con una intencionada expresión de orgullo herido-. Yo siempre soy quien muerde la sabana. No es justo.

-Ya, porque tú eres el ejemplo de la masculinidad, ¿cierto? -La verdad era que Tom se sentía muy ufano por semejante descubrimiento, aunque nuevamente era culpa de Bill. ¿Quién podía decir que él tomaba la iniciativa si lo que más le divertía era bailar como chica sexy y maquillarse? Las cosas no tenían que ser así de simples en la realidad, por supuesto, pero no dejaba de ser divertido que una gran mayoría lo pensara así. Era casi como ver que todas esas historias lo retrataban como el chico mujeriego que se había esforzado por recrear, debido más que nada para divertir a las masas. Dejó la computadora sobre la cómoda de la habitación y se señaló a sí mismo mientras le dedicaba una expresión de arrogancia a su hermano-. Yo soy el seme aquí, acéptalo.

Habían descubierto esa palabra navegando por un blog diseñado con dibujos de animés, y a Tom le había gustado.

-Claro -la palabra de Bill apenas fue un susurro, mientras se veía obligado a sonreír ante la manera en que Tom asentía satisfecho de sí mismo. Luego, como a modo de venganza, volvió a empujarlo con la misma fuerza de antes, esta vez de los hombros, no dejándole otra opción que recostarse en la cama.

Tom todavía mantenía la sonrisa cuando Bill se subió sobre él, para luego colocar sus mano en la cintura de éste, como tantas veces. Bill le robó un beso casi juguetón y meneó su trasero sobre la pelvis de su hermano, viendo los resultados en el brillo de su mirada lujuriosa.

-¿Qué haces? -preguntó Tom simplemente al ver cómo Bill se despojaba de su camiseta negra, aunque claramente lo sabía y no encontraba razones para oponerse.

-Te estoy enseñando lo que un seme debería hacer -repuso el gótico tirando de la camiseta extragrande para sacarla del otro. Una vez ésta se reunió con la suya en la tierra de las prendas olvidadas, empezó a describir un camino de besos por el cuello de su hermano.

-Entonces yo debería hacerlo, ¿no? -inquirió Tom con voz ronca, acariciando de arriba abajo la espalda pálida de Bill.

-El seme toma el control de la situación -susurró Bill ascendiendo por su mandíbula hasta el pendiente de su labio. Jugó travieso con él usando la lengua, provocando suaves estremecimientos en los que se deleitó-. Yo siempre soy el primero en hacer esto.

-Sí -a Tom le costaba disimular los gemidos que le provocaban las acciones de Bill. Cuando habló, su hermano rodeó los suyos con los propios en un amplio abrazo y luego volvió a su cuello-, pero el seme siempre es el que da y ese suelo ser yo.

-Sí -Bill bajaba por su pecho, dejando caricias tanto con sus manos que con su boca-, pero el seme también es el que hace cosas así. El consentido es el uke.

Llegó hasta la linea del pantalón, sujeto por un cinturón para que no se cayeran, y mordisqueó suavemente la cintura, mientras sus manos empezaban el proceso de desnudarlo.

-Yo no soy uke -gruñó Tom a duras penas, sintiendo su excitación crecer para cuando se percató de lo que Bill estaba pretendiendo. Como si no supiera qué hacer con sus manos, se aferró a las sábanas casi sin aliento-. Sólo te dejo jugar por bondad.

-Es cruel que digas eso, Tommy -Bill se estaba divirtiendo mientras se deshacía de los pantalones jeans de su hermano. La incipiente erección quedó en evidencia debajo de la delgada tela de la ropa interior, orgullosa y firme, de modo que Billno se resistió a rodearla en sus manos. Estaba cálida y viva; la apretó. Los pies de Tom se agitaron bajo su cuerpo y la respiración contenido se escapó en forma de un largo suspiro-. Al uke le gusta que jueguen con su cosita.

-No es ninguna cosita -afirmó Tom, tratando de imprimir verdadera irritación en su voz-. Y eso no es cierto, a los semes también se lo hacen.

-¿Cómo lo sabes? -preguntó Bill al tiempo que le sacaba la última prenda, revelando la punta sonrosada, el tronco grueso, el bosque de vellos castaños. Levantó la vista para ver la reacción de su hermano; éste seguía todos sus movimientos con los ojos encendidos.

Tom trataba de recuperar su expresión ufana, sin mucho éxito.

-Lo vi en esos mangas yaoi que había. Es al uke al que le encanta hacer lo que tú, para así mantener al seme contento.

-¿Tú crees? -Bill dio una suave caricia en la erección de Tom, apenas una tentativa, sólo para fastidiarlo. Todo con una sonrisa de ingenua inocencia desmentida por su mirada maliciosa-. ¿Y esto te pone contento? -Esta vez agarró todo el miembro y dirigió la anilla formada por sus dedos en un vaivén lento y candencioso.

Extasiado, Tom echó la cabeza hacia atrás mientras cerraba los ojos.

-Oh, sí...

-¿Y esto?

Sin más dilación se metió la punta ardiente de su hermano en la boca, sólo la punta, y la recorrió lentamente con la lengua, procurando que el pendiente en ella entrara en contacto con la otra piel. En respuesta Tom asintió de manera vehemente, lamiéndose el pendiente en su labio como cada vez que recordaba esos momentos.

Mientras su boca continuaba trabajando, Bill comenzó a trajinar con su otra mano para liberar sus pantalones de la opresión del cinturón. Una vez hecho eso, con la hebilla de calavera colgando, sacó de su cárcel a su miembro desatendido y empezó a masturbarse sin despegar la vista de Tom. Pasados unos segundos, se detuvo, provocando que un ronco "eh" se oyera en la habitación, y se arrodilló frente a su hermano, las manos a cada lado de éste. Le dio una sonrisa de burla mientras subía las piernas de Tom y las rodeaba en torno a su cintura, sin jamás obtener resistencia, y se colocó en su pose preferida. La usual, aunque algunas pensaran lo contrario. Tom esperaba ciego, impaciente.

-Esto, mi querido Tommy, no lo hace un uke -advirtió con tono condescendiente, y apenas vio el brillo de los ojos de Tom entre los párpados, introdujo la cabeza de su miembro de una estocada. Se retiró casi de inmediato, divertido-. Ups, me olvidé -dijo y escupió un poco en su mano para lubricar al otro, que se estremeció a su toque pudibundo, y volvió a acometer contra él.

Luego de meses, luego de semanas haciendo eso, era todo lo que se necesitaba. Qué tres dedos ni qué diablos. Bill no sabía lo que era sentirse en el cielo (algo parecido debía ser a bailar en el escenario, seguro), pero después de todo lo que había visto y leído por ese día, estar dentro de Tom y moverse contra él también podía acercarse a esa definición. No se amaban más por hacerlo ni ninguno vería estrellitas al final, pero ¿qué importaba? Los gemidos eran reales, el olor de sus sudores mezclados y la incomparable fricción de sus cuerpos unidos. ¿Quién quiere fantasía cuando se tiene eso?

Tom lo recibía en su interior con una intensidad deliciosa, acepetando sin más que fuera su hermano quien lo sostuviera para marcar el ritmo. Tantos nervios por el primer beso, tanta torpeza la primera vez que se acostaron, tanto orgullo herido cuando le dijo que podría haber sido más cuidadoso para variar... y ahora sólo se le entregaba, jadeante, deseoso, rogándole con su cuerpo por más.

De acuerdo, tal vez sí lo amaba un poco durante el acto. Pero para Bill, que no había tenido relaciones así con nadie en toda su vida, eran sólo efectos colaterales del orgasmo. Alguien que te da tanto placer tienes que amarlo.

En la mente de Tom no cabían las reflexiones, ni tales sentimientos. ¿A quién le hacen falta, cuando su pecho está quemando, le pica y a la vez le excita la intrusión en su cuerpo, cuando todo lo que puede importar es mantenerse ahí? No era perfecto (Tom dudaba que existiera algo perfecto), pero sí todo lo bueno que podría querer. Calor humano, pasión juvenil y potente, como un grifo que sólo espera ser abierto para liberar toda su potencia. De eso se sentía pletórico.

Y cuando acabó, sólo quedaron ellos dos, sudorosos, sucios, y apenas respirando. Quizá igual que antes, quizá un poco más felices porque aún estaban en la misma habitación de hotel y ninguno tenía que marcharse por esa noche. Pero indudablemente juntos. A Bill eso le gustaba. Se abrazó al pecho de su hermano, luego de haber dejado caer la toalla traída para limpiarse un poco.

No había flores ni luces en el cielo. Sólo Tom en sus brazos.

-¿Quién es tu seme, Tommy?

Tom, que deseaba hacerse el dormido irritado frunciendo el ceño.

-Cállate.

Fin

El perro devoto

2009-03-22T21:00:00.000-07:00

Fandom: Harry Potter.

Claim: Sirius/Draco. Dos originales, aunque ni tanta importancia tienen.

Resumen: Cada 31 de Octubre, un ramo de flores rojas y doradas es depositada ante la tumba de los Potter.

Disclaimer: Exceptuando los dos originales, todo lo demás es creación de J.K.

El perro devoto

Las hojas del otoño crujían bajo los pies inquietos de los niños mientras éstos corrían hacia las casas y gritaban a sus amigos para presumirles el dulce botín que tenía. Una suave brisa lo mecía todo con elegancia y, sumado al griterío infantil, se oían las voces de los adultos y los adolescentes que acompañaban a los pequeños.

Un adolescente -al menos él creía que lo era, a pesar de sus escasos doce años- estaba parado en la acera, hablando con un amigo suyo, a la espera de que regresaran sus respectivos hermanitos de recoger las golosinas de la casa ante la cual estaban.

El joven levantó el parche que cubría su ojo para mirarla hora en el reloj y luego volteó hacia la calle.

—No va a venir —le espetó su amigo al notar su gesto.

—Lo hace cada año, ¿no? —respondió un tanto desafiante, sin separar la vista del camino oscuro, en el que no transitaba nada que pudiera ver.

—No puedo creerlo. ¿Crees acaso que un perro negro, lanudo como oveja y negro como la noche, va a aparecer con un ramo de flores para el cementerio? Tío, eso es...

—Cierto —afirmó mirándolo duramente—. Yo lo vi. Cuando tenía cinco años, me alejé de mis padres, me caí de la bicicleta y ese perro dejó el ramo para ayudarme a salir de debajo de ella.

—Lo sé —contestó el otro en tono de tedio—. Lo has repetido mil veces. ¿Alguna vez se te ha ocurrido que era el perro de alguien que simplemente se mudó?

—Claro. ¿Y cómo podrías explicar el ramo que le sobresalía del hocico?

—Y yo qué sé. Lo habrá entrenado alguna vieja para dar gracia o algo así.

—¿También se lo puede entrenar para ayudar a niños? —Sacudió la cabeza negativamente. Claro que se podían entrenar perros para tal fin, pero ¿con un ramo? Eso lo dudaba—. Ese perro va a venir, ya verás.

El joven a su lado giró los ojos resignado, todavía sin comprender cómo alguien se tragaba ese ridículo cuento urbano. Ni siquiera tenía sentido, ¿por qué un perro, sin aparente dueño, que sólo se le veía por esas fechas le presentaría sus respetos a los muertos?

El muchacho pelirrojo seguía estirando el cuello para lograr ver mejor el camino, esperando atisbar una figura negra, y se sobresaltó cuando una mano enguantada en negro le palmeó el hombro.

Un hombre joven, rubio y pálido, completamente vestido de negro lo miró indiferente.

—No conozco este lugar —dijo el extraño arrastrando las palabras, mostrando un ligero mohín de repugnancia apenas reprimido al referirse al valle—. ¿Podría alguno de ustedes indicarme dónde está el cementerio?

—Sí, señor —respondió el muchacho una vez repuesto de su impresión. Sin embargo el corazón le latió vehemente al reparar en el ramo de flores rojas y doradas que llevaba—. Está por el final de esa calle —dijo señalando la misma— y luego deberá ir por la izquierda.

El hombre siguió con la vista la dirección que señalaba su dedo y luego le dirigió una expresión desconfiada.

—¿Seguro que es por ahí?

—Sí, señor —aseguró sin ofenderse.

No sabía por qué le estaba diciendo "señor" si el sujeto no debía tener más de veinticinco años, pero algo en su postura ligeramente superior le impedía tomar confianza. Desconocía que esa era la impresión que producía alguien que se sabe parte de una aristocracia.

—Bueno, pues muchas gracias —espetó el hombre y se alejó de ellos sin mirar ambos lados de la calle antes de cruzar, como si ignorara el peligro de ser atropellado.

—Vaya pinta —comentó su amigo.

—¿Acaso no lo viste? —inquirió incrédulo.

—¿Ver qué?

—El ramo, pues qué mas va a ser. El ramo.

El joven lo observó largamente y, al parecer seguro de que no se trataba de una broma, se echó a reír. ¿Ahora le iba a decir que ese hombre era la figura humana del perro?

El otro, herido en su orgullo, abrió la boca dispuesto a defender su suposición, pero fue entonces que los niños llegaron hasta ellos parloteando acerca de sus dulces y tuvo que callarse porque su hermano hacía un verdadero berrinche si no lo oían.

Mientras él soportaba la cháchara infantil, el hombre de cabello rubio platinado giró en la esquina y vio erguirse al frente una iglesia casi siniestra al recortarse contra la luna. Haciendo sonar sus zapatos oscuros se acercó a la cerca anexa al edificio, a la cual no le habría venido mal una segunda capa de pintura. Rodeó la sucesión de tablas de madera hasta que finalmente halló la entrada y se metió por ella.

Una brisa fresca agitaba las pocas flores delante de las tumbas, el silencio imperaba y todo se veía iluminado por la luz blanca de la luna solitaria en el cielo. Le sorprendió que fuera el único presente; sabiendo como sabía el significado de esas fiestas, había esperado encontrar a más personas recordándoles a sus familiares o amigos que no los habían olvidado. Por lo visto actualmente todo lo que importaban era conseguir los caramelos y competir por cuál disfraz era más ridículo. Emitió un suave bufido al tiempo que se permitía lamentarse por la pérdida de las buenas tradiciones.

Terminado esto, buscó con sus ojos grises a su alrededor hasta dar con un árbol raquítico cerca de la pared de cemento que pertenecía a la iglesia y se aproximó a él. Sintiéndose inexplicablemente tonto -no, algo verdaderamente tonto había en el por qué estaba haciendo eso-, la espalda al tronco y a la iglesia, dio cuatro pasos hacia adelante. En el suelo, a sus pies, estaba el lecho eterno de alguien a quien no prestó atención porque no tenía la palabra que deseaba impresa.

El hombre caminó en torno a ese punto, mirando con atención las demás piedras que lo rodeaban y finalmente sus facciones, hasta el momento tensas por la irritación, se relajaron al dar con una casi ilegible a causa de la tierra. Después de comprobar que no había nadie observándole, sacó del bolsillo de su abrigo una larga varita de madera y la agitó ante la lápida; como si se tratara de un gran abanico, el polvo se despejó rápidamente revelando una escritura quebrada por el tiempo de descuido.

Tras leer las frágiles letras, depositó con suavidad las flores, hechizadas para soportar el doble de tiempo que otras normales. Permaneció observando por un momento la tumba, sintiendo un ligero peso en el estómago, y al siguiente momento desapareció.

Las llamas verdes se encendieron como activadas por un interruptor y de ahí salió Draco Malfoy, vestido en toda su gloria oscura y la mirada como acero líquido.

El salón permanecía en silencio, iluminado de forma tenue y pacífica gracias a la telaraña que colgaba del techo, tan grande y opulento como sólo las familias comparables a la de los Malfoy podían permitirse. A su sola orden, un elfo acudió a su lado, no sin presentar la debida reverencia.

—¿Cómo está Sirius? —preguntó frunciendo el ceño anticipadamente.

Anoche el hombre se había extralimitado con la bebida mientras él asistía a una cena con sus padres, y esa mañana apenas había podido levantarse. Le hubiera dado la regañina de su vida al ver cómo fallaba al dirigirse al baño para descargar el estómago, pero su pinta deplorable lo había disuadido. No podía negarlo, se había preocupado por él.

—Todavía está descansando, amo Draco —contestó solícito la criatura—. Despertó hace media hora pidiendo algo de tomar, le di una poción calmante y no ha vuelto a levantarse desde entonces.

Draco asintió con un cabeceo y se dirigió a pasos calmados a su habitación, que encontró en penumbras. Sobre la amplia cama, el cuerpo de un hombre yacía boca abajo, con la mano colgándole por un costado. Cuando Draco se sacó sus ropas, dispuesto a cambiarse por su pijama, de allí salió un leve gruñido casi agónico al tiempo que una cabeza oscura asomaba por debajo de una almohada.

—¿Draco?

Sonaba atontado, por lo adormilado y quizá también por la resaca.

—Buenos días—le dijo Draco recuperándose del sobresalto –había creído que no lo escucharía hasta mañana- y se encaminó suavemente hasta sentarse al lado de su amante, que se removió un poco más, como si no atinara a descubrir cómo sentarse.

—¿Qué hora es? —inquirió el animago en voz pastosa, tan bajo que Draco por poco le pide que lo repita.

—Todavía es de día —replicó el rubio, preparado para la pregunta, tras haber comprobado que las cortinas estaban cerradas—. Aún tienes tiempo de sobra para jugar a ser leyenda. Puedes descansar si quieres.

—Bien —bostezó suavemente Sirius y se dio la media vuelta, ahora colocando la cabeza encima de la almohada y a punto de volver a dormirse.

Draco se guardó de lanzar un suspiro y se acostó a su lado, rodeando su cintura por detrás, lo que provocó que el mayor se estremeciera, emitiera un tenue ronquido y finalmente se relajara. Draco besó su hombro y cerró los ojos también, a su modo sintiendo pena porque mañana, cuando esperaba se sintiera mejor, tendría que decirle la verdad sobre la falta a su tradición personal.

Aunque no mucha, porque no sabía qué efectos nefastos podría traer a su mente contemplar la tumba de sus mejores amigos, siendo que el mero recuerdo del aniversario de su muerte lo había dejado en tal estado. Seguramente se molestaría en cuanto le recalcara esto último, no interesaba, se las arreglaría. Ya había soportado a un Sirius enfurecido, pero no quería volver a vérsela con uno destrozado por sus recuerdos.

El muchacho pelirrojo, no obstante las bromas de su amigo, tras ver las flores en el cementerio caminando a la escuela declaró que el perro devoto había vuelto.

Luna no está loca

2009-03-22T01:52:00.000-07:00

Fandom: Harry Potter

Claim: Luna/Ginny.

Resumen: Todos pueden pensarlo y decirlo, pero Ginny no está de acuerdo.

Advertencia: Yuri/Femslash.

Disclaimer: Personajes de J.K, no míos.

Luna no está loca.

Si había necesidad de ser sinceros, a Ginny no le importaba lo que dijeran de Luna, mientras sus comentarios no contuvieran insultos directos hacia sus variadas manías, porque si la rubia no pensaba defenderse de ningún modo, con más razón ella no iba a permitírselos. Había oído que había a algunos de sus compañeros afirmar que la única razón por la que pasaba el tiempo a su lado era por mera lástima, cosa que la llenaba de indignación ya que no podía estar más lejos de la verdad.

Quizá lo hubiera sido en un principio, cuando vio el modo en que ciertos personajes se ensañaban con ella para jugarle bromas pesadas, pero de verdad le agradaba hablar con ella y conversar acerca de lo que se les ocurriera en el momento. A diferencia de Hermione, y más de sus compañeros de curso, a ella le entretenía escucharla hablar y explayarse en las teorías que sostenía su padre acerca de vampiros infiltrados en el ministerio o criaturas curiosas viviendo en los baños. No tenía caso preguntarle si creía que todo era cierto, porque todo se reducía a la misma pregunta; ¿por qué no?

¿Por qué no podría haber escobas que llegasen a Plutón? ¿Por qué no habría una conspiración entre todos los ministerios de magia para encubrir el ministerio de los duendes? ¿Por qué perder el tiempo imponiéndole al mundo una línea entre lo posible y lo imposible, lo probable y lo improbable, y discutir sobre ello, si una podía reírse imaginando a una criatura capaz de colorear la ropas dependiendo de su ánimo y que ésta cambia el vestuario de sus hermanos a un fabuloso rosa chillón?

Y Luna era inteligente, pese a todas sus excentricidades —o quizá gracias a ellas. Era la persona a la cual siempre se podía acudir si no entendía un concepto de sus clases o quería oír un punto de vista interesante en la resolución de un problema. Sí, era algo rara, y a veces hasta ella se cansaba de asegurarle que ningún "comosellame" había tenido que ver con su cabello mal peinado, y sí un peine demasiado suave para quitar los nudos. Pero no estaba loca, de ninguna manera, e incluso le daba la impresión de que su amiga -no tenía problemas en decir que lo era- era mucho más despierta que varias de las personas que gustaban de clasificarla como tal en son de burla.

Y le gustaba. Le gustaba su risa estridente y exagerada, porque al final no podía hacer menos que acompañarla, le gustaba que fuera independiente y no se desviviera en temas triviales como cómo lograr que tal chico se fije en ella o qué color de túnica estaba de moda actualmente —no que a ella le dieran igual todas estas cosas, pero era extremadamente aburrido pretender llevar una larga conversación al respecto.

También le gustaba la manera en que pasaba la punta de su pluma por el mentón cuando se hallaba concentrada en su tarea, y cómo sus labios podían expandirse en una sonrisa que uno no imaginaría viendo su expresión distraída. Sin embargo, cuando empezó a pensar en cuántas cosas podían agradarle de Luna Lovegood, Ginny se percató de que eran demasiadas, y algunas sencillamente tontas —¿quién podría fijarse en la bonita proporción que tenían los ojos con la nariz o cómo éstos podían brillar de pura emoción al buscar sus adorados animalitos imaginarios?

Al principio se dijo que no importaba, que era su amiga, y dada la cantidad de cosas negativas que escuchaba a su alrededor, era natural que pensara en los motivos por los cuales estaban todos equivocados. Pero al pasar de las semanas cayó en cuenta que nunca tenía presentes los chismes de nadie cuando pensaba en Luna, y que a nadie podía disuadirle de la idea que tenía de ella diciéndole que tenía un cuello muy bonito, pálido y suave, y que uno invariablemente sentía la tentación de tocarlo con las yemas de los dedos para comprobar la tersura, o bien, besarlo para acertar su sabor.

¿Cómo sabría Luna?, se preguntó en una ocasión, mientras la susodicha leía un libro de Astrología para un informe que se supone ella también entregaría. ¿Y cómo sería sentir el tacto de sus dedos delgados, los cuales acariciaban cada línea del libro para no perder el hilo de su lectura?

Y aunque no dijo nada y se fue al cabo de unos momentos en ese tranquilo silencio, que a ella le supo insufrible, Ginny se dio de frente con una verdad que le cayó como agua helada de un balde sobre su cabeza. Luna le gustaba "gustaba", y no sólo como amiga, porque si de algo estaba segura es de que ninguna amiga piensa en la otra de la manera en que ella lo hacía.

Ni siquiera se había planteado la posibilidad de sentir algo semejante por ella y ahora que lo hacía, se sentía confundida acerca de lo que debía hacer. Tampoco estaba segura sobre si debería hacer algo para empezar, porque ya estaba descartado suponer que cualquiera de sus fantasías podían volverse realidad.

Entonces, ¿qué opción le quedaba? En otras circunstancias lo habría consultado con la misma Luna, ya por lo general tenía buenas respuestas si la cuestión involucraba a más de una persona, pero evidentemente no iba a ser en esa ocasión. Así que sólo le quedaba ir con otra de las personas más inteligentes que conocía, rogando que no utilizara su sexto sentido para adivinar lo que realmente pensaba.

—La verdad no lo comprendo, Ginny —espetó Hermione luego de que le contara su problema, ambas sentadas en sendos sofás en frente al fuego de la chimenea en la sala común.

—Pues es bastante simple, ¿no? —respondió la pelirroja más bruscamente de lo que pretendía, manteniendo la vista fija en los maderos que se consumían entre las llamas—. Hay un chico que me está gustando y no puedo decírselo.

—Es eso lo que no me has explicado —dijo la mayor calmadamente—. No me has dicho el por qué no puedes decírselo.

"Porque es Luna y ella no se interesa en mi. ¿Contenta?"

Ginny se retorció las manos sobre el regazo.

—Somos amigos, Hermione —aclaró sintiendo enrojecer sus mejillas. Sabía que Hermione era discreta, pero aun así no le gustaba eso de estar hablando de semejante problema—, y no creo que él sienta lo mismo. No quiero que se aparte de mi o se asuste, ¿entiendes?

Hermione observó el perfil de la pelirroja, notando el sonrojo asomarse en su rostro. Pensó por un momento que se refería a Harry, pero rechazó la idea. Ginny jamás tuvo inconvenientes en admitir que le gustaba el moreno y de todos modos hasta él, con toda su ignorancia en lo referente a las mujeres, era perfectamente consciente de los sentimientos de ella.

—Bueno, no puedo ayudarte mucho con tan pocos detalles. ¿Es de otra casa o un curso diferente?

"Es de Ravenclaw y estamos en el mismo año. Y es una chica, ¿eso sirve?"

—Sí, es de otra casa, pero no, estamos en el mismo año.

—En ese caso sólo se me ocurre que deberías intentar hablar con él —sugirió Hermione con suavidad, y cuando recibió la esperada mirada perentoria de la joven, agregó—. Ginny, si su amistad es tan fuerte como dices él tendría que ser capaz de entenderte. No me malinterpretes; no te garantizo que él pueda corresponderte, pero al menos habrán dejado las cosas en claro.

En otra situación esas palabras la habrían satisfecho de inmediato, pero como se daban las circunstancias no le alentaron en nada, más que en la firme idea de que estaba jodida. Ni siquiera tenía una mera noción sobre lo que pensaba Luna acerca de ese tipo de relaciones.

De todos modos, reconoció la buena intención de Hermione y se despidió asegurándole que ya vería lo que haría. E interiormente se maldecía una vez más por su mala suerte.

En los días siguientes los chismes que llegaron a sus oídos tenían que ver con el alejamiento de Luna que ella se había impuesto. Como a todos, no les prestó especial atención, aunque se vio tentada a lanzarle un puñetazo a un chico que pregonaba a viva voz que finalmente se había hartado de la estupidez de la rubia. Y lo hubiera hecho, si no fuera por la dura mirada de advertencia que le dirigió la profesora McGonagall.

Luna no se enteraba de nada, o le daba nula importancia a prestar oídos a las habladurías, y sólo esperaba que Ginny le explicara su actitud o acabara de apartarse de ella de forma definitiva. La pelirroja no sabía lo que pasaba por su mente y se irritaba y avergonzaba por evitarla tan testarudamente, aún sin lograr acomodar sus pensamientos y mucho menos ser capaz de ver el asunto con calma. Cada vez que la veía su primer impulso era adelantarse y hundir su boca contra la suya, enterrar los dedos entre sus cabellos rubios y enmarañados y sentir su olor suave impregnar su nariz. Así que no tenía tiempo de pensar en que ella ya la había visto, sólo encaminaba sus pasos en la dirección opuesta sin mirarla.

No estaba siendo justa con ella y Ginny odiaba de por sí la injusticia. Luna no tenía la culpa del revoltijo que lograba en su estómago con su sola presencia ni de los sueños perturbadores que la invadían en la noche. Pero simplemente no podía resistir tenerla cerca.

Seis semanas duró esa confusión y Luna no la buscó ni lloró por explicaciones. Parecía aceptar que se hubiera aburrido de ella y continuaba su día a día como si nada hubiera pasado, aunque a Ginny no le pasaba desapercibido el brillo líquido en sus ojos saltones que aparecía cuando creía que nadie la miraba. Durante años todos se habían burlado de ella, quitándole sus cosas y poniéndole nombres ridículos, pero era la primera vez que la veía afectarse por el mal trato de otra persona y ésta no era nadie más ni nadie menos que ella.

Pero ni aún así, pensó Ginny sintiendo la rabia crecer en su interior, no iba a permitir que abusaran de Luna ante sus narices. Ni siquiera pensó en que la profesora Sprout estaba justo a sus espaldas esperando que entraran al invernadero; simplemente actuó.

—¡No le llames lunática! —replicó enfurecida al chico que todavía se reía del mote, y de inmediato le arrojó el hechizo mocomurciélago gritando la palabra.

Cuando el muchacho se cayó al suelo espantado de los "seres" voladores, Ginny sonrió victoriosa mientras sus compañeros se retorcían de la risa.

Obviamente, se ganó un castigo a causa de ello y una carta vociferadora de su madre reprochándole su irresponsabilidad, pero por dentro estaba tranquila, convencida de que había hecho lo correcto y nada más interesaba. Al menos así es como se había sentido, hasta que Luna le envió una nota vía lechuza citándola a las seis de la tarde en el borde del lago oscuro. La había encontrado en el interior de su libro de Transformaciones justo después de haber tirado los restos del mensaje vociferador de Molly Weasley, y barajó durante un largo rato la posibilidad de hacer caso omiso y adujir que nunca la había visto. En ella se hallaba escrita la extraña pero linda letra de Luna, redondeada y muy separada una de otra, como si cada una fuera un mundo en un sistema solar. Deseaba hablar de lo que había pasado en la mañana.

Finalmente se resignó a acudir, aunque no sabía lo que le diría si le preguntaba la razón de su distanciamiento y a cada paso le parecía que sus pies aumentaban de peso y su corazón se volvía más desenfrenado. Cálmate, se decía mentalmente, sólo se trata de Luna, la inofensiva, dulce e inteligente Luna. Y esto no lograba calmarla en lo absoluto.

Halló a la Ravenclaw sentada a los pies de un grueso árbol a orillas del lago, tal y como había enunciado que la esperaría. Al verla llegar no le sonrió ni frunció el ceño, en cambio, se hizo a un lado y la miró curiosa, en una obvia invitación para sentarse a su lado. La pelirroja dudó por un segundo pero le hizo caso, aunque manteniendo su distancia y la vista fija al frente, en el brillo de un sol nublado reflejado en el agua calma. No hubo tiempo para que considerara que el silencio era incómodo, porque Luna empezó a hablar.

—Quería darte las gracias por lo de esta mañana. Fue muy lindo de tu parte defenderme de ese chico por llamarme lunática, aunque lamento que te castigaran.

Usaba ese tono distante que hacía a la gente creer que no se percataba de lo que hablaba, y sólo movía los labios. En realidad, pocas personas, si no es que sólo Ginny, sabían que así es como se expresaba cuando lo que estaba hablando era muy importante, lo cual produjo un retorcijón en sus tripas.

—No importa —espetó, nerviosa—. Me alegra haberlo hecho. No debió haberte dicho eso.

—Es muy amable que digas eso —repuso Luna volteando la cabeza para sonreírle ampliamente. Ante semejante gesto, Ginny deseó tener algo que retorcer en sus manos—. Pensé que ya no quisieras hablarme de nuevo —continuó en el mismo tonto ausente, volviendo al lago sus ojos—. Hasta pensé en darte una nota de disculpa, aunque no supiera en dónde estaba mi equivocación, pero es lo que hacen los amigos, ¿no?

Ginny sintió que algo le sentaba mal en el estómago.

—No hubiera sido necesario, ¿sabes?

Luna la miró, sin ninguna expresión en el rostro, más que una desvaída curiosidad casi ingenua.

—No lo hice al final —continuó juntando las piernas sobre su pecho y abrazándoselas—. Porque creía que al final no éramos amigas y sólo estabas conmigo para llevarle la contra a la gente, lo cual no me gustó mucho si te soy sincera.

Ginny recordó, percibiendo sus mejillas hervir, las lágrimas contenidas que la otra pensaba ocultas. Desvió la vista hacia un lado, fingiendo que observaba a los alumnos que lanzaban piedras a los tentáculos que se agitaban en la superficie del agua.

—Pero lo que hiciste hoy me desconcertó -afirmó Luna y parpadeó turbada, como si nunca hubiera pronunciado esa frase en su vida. Luego su rostro de relajó y siguió hablando calmadamente, observando las mismas ondas en el lago—. Ginny, ¿somos amigas?

A esto Ginny no se resistió de verla y su mente advirtió nuevamente la proporción perfecta de los ojos grandes en relación con la nariz, que siempre le habían dado a su dueña ese aire de niña excéntrica. Junto a las delgadas mejillas y el suave mentón, que más de una vez se había visualizado recorriendo con los labios.

De pronto le pareció que era hermosa y que quererla del modo que lo hacía era simple, tan simple como lo era para Luna hablar de todo aquello que la había hecho merecedora del título de loca, y no tenía caso seguir fingiendo.

—No, Luna, no lo somos —respondió con las mejillas coloradas, mirándola con inquetud antes de agregar—. No lo somos porque no te he dicho que la razón porque me haya alejado es que me gustas y creo estar enamorada de ti.

Finalmente se hizo la luz. Por unos breves segundos Ginny trató de calmarse diciéndose que Luna jamás le haría mofa por algo así, que nunca se atrevería a andar regando cual harpía chismosa lo que le había dicho la Weasley, pues era demasiado buena para eso, pero no servía; estaba demasiado ansiosa.

Lentamente, en lo que le supieron a años enteros, Luna giró hacia ella, con una sonrisa.

—Es una broma, ¿no es cierto? En cuanto te diga una respuesta vas a ir por la escuela diciendo que Lunática se creyó tu cuento.

Ginny se sintió herida, estupefacta. ¿Tanto así había perjudicado la visión de Luna de ella, que la pensaba capaz de actuar así? Le costó más de un segundo formar las palabras.

—No —dijo y advirtió con rabia que unas lágrimas se estaban formando en sus ojos-. Simplemente quería que lo supieras, perdona que te moleste.

Y sin decir más, ignorando el gesto de sorpresa en Luna, se levantó de su sitio y corrió en dirección al castillo, en donde se encerraría en su cuarto y se culparía por haber sido tan idiota. Iba con la cabeza gacha, esperando que no fueran tan obvias las gotas que ya caían libremente, pero no pudo dar muchos pasos porque de repente sintió que sus manos se pegaban a sus costados, que su espalda se erguía como tirada de una cuerda y sus piernas se juntaban, impidiéndole mantenerse en pie.

Desconcertada, incapaz de ver a su atacante, gimió con anticipado dolor al darse de bruces contra el césped húmedo. Permaneció así por un largo rato, sin entender nada ni poder moverse, con la nariz pegada a la tierra, hasta que oyó pasos cerca de sus pies y la voz de Luna más arriba.

—Lo lamento, sólo quería detenerte —le dijo ésta con verdadera preocupación, ayudándole a darse la vuelta y dejarla de espalda, viendo su rostro compungido. Luna observó el suyo por un momento, provocando que su tristeza se mezclara con la vergüenza, e inquirió—. ¿Era cierto lo que decías?

Ginny se agitó todo lo que pudo en el suelo, emitiendo sonidos detrás de los labios para indicar mudamente que no podía mover la boca. Entendiendo, Luna deshizo el hechizo y la pelirroja se sentó rezumando enojo, pese a las lágrimas insistentes.

—¿Te parece que era una broma? —replicó a su vez en voz firme, desafiándola a que volviera a poner en duda sus palabras. Su corazón era una roca que dolía, pero el orgullo también estaba lastimado—. Me gustas, Luna, desde hace mucho tiempo y siento que no puedas creerlo. ¿Qué más quieres que te diga?

Luna ni siquiera bajó la cabeza, solamente la miraba con intensidad, como a un insecto al que quisiera investigar, y al final fue Ginny la que no resistió verla; giró la cabeza hacia abajo, fijando la vista en cambio a su túnica oscura, ligeramente manchada de tierra.

—No sería la primera vez que lo hicieran, ¿sabes? —dijo la rubia, sentándose nuevamente a su lado, con aquella voz de persona distraída—. Alguien es bueno conmigo, dice que está enamorado de mi, yo le creo y al siguiente momento soy la burla; pero nunca vi que ninguna llorara al fracasar.

—Yo lo decía en serio —respondió Ginny en una especie de hipido y restregó la manga de su túnica contra su rostro, casi con un puchero.

—¿De verdad? —preguntó Luna y algo en su tono, ya no ausente, hizo que la pelirroja levantara la vista, percatándose de que en su rostro se había perdido la infantil ensoñación y la sustituía una expresión desolada que nunca había visto.

Ginny creyó entender, por primera vez, cuánto la habían afectado las burlas de sus compañeros.

—Sí —contestó casi musitando.

Luna asintió cabeceando. No dijo nada y Ginny empezaba a preguntarse si pensaba hacerlo hasta que le vio levantarse del suelo y tenderle la mano, sonriéndole tan abiertamente como si acabara de encontra una de sus criaturas extrañas favoritas. Ginny se dejó ayudar, satisfecha, aunque levemente confundida.

—Tú también me gustas —afirmó Luna y le apretó la mano, que aún mantenía entre la suya.

Ginny notó la presión, vio sus extremidades unidas y luego a la rubia. Se sintió tan aturdida que sólo pudo espetar una cosa:

—¿En serio?

—Bueno, si no me crees está bien —aseguró Luna sin perder su sonrisa—. Pero si quieres comprobarlo puedo intentar convencerte. ¿Te parece?

Al entender la implicación de sus palabras, Ginny soltó un jadeo, como si sufriera una epifanía. De pronto pensó que sí habían escobas capaces de llegar a Plutón, que los duendes fueran descendientes del amor entre un árbol y un mago, e incluso que la luna podía estar hecha de algodón metalizado.

Y por ahí flotando la pregunta eterna: ¿por qué no?

Mientras existiera una sonrisa como la de Luna todo eso era posible. Así lo sintió Ginny en ese momento.

—Bien —asintió, percibiendo que sus labios se estiraban casi por voluntad propia en una sonrisa, en una sonrisa cincelada sobre piedra, que ningún duende, mago o "comosellame" podría quitar.

Interesante

2008-10-22T21:38:00.000-07:00

Fandom: Harry Potter.

Claim: Blaise/Theodore.

Disclaimer: El mundo y sus personajes son de J.K Rowling, yo sólo poseo la idea y el fic.

Resumen: Blaise se pregunta qué cosas le pueden interesar a Nott.

Nota: Gracias a y0misma por el mini beteo. Le dedico este fic a ella como un regalo de agradecimiento y amistad.

Interesante

En un principio, cuando Blaise descubrió que compartiría habitación con ese chico silencioso, además de Draco, Crabbe y Goyle, pensó que sólo le sería indiferente, y por un largo tiempo, no hubo motivo para que se corrigiera, dado el poco interés del joven en prácticamente todo y el que las únicas conversaciones que tuviera con él fueran únicamente de casualidad.

Sin embargo, inevitablemente, llegó un momento en que empezó a intrigarlo su patente abulia. No le era sorprendente que éste no prestara atención a la campaña "odiemos a los leones y sobre todo a Potter" de Draco, ya que él mismo lo consideraba aburrido al no haber ningún beneficio más que en el aumento en el ego del rubio. En eso ambos se entendían, más cuando se encerraban en sus propios mundos e ignoraban todas esas párrafadas insidiosas.

Sin embargo, esa vaga conexión no era suficiente. A él lo animaba el Quidditch, Transformaciones, Pociones y -en quinto se dio cuenta de éso- los chicos. Lo último por sobre las otras cosas, porque sólo bastaba la aparición de un buen ejemplar ante sus ojos y ya casi podía olvidarse de que tenía un tintero en mano y de que, si seguía inclinándose para atisbar mejor, iba a terminar arruinando los apuntes de Pansy.

Pero notablemente no era lo mismo en el caso de Nott. En los partidos de Quidditch lo veía leyendo algún libro suyo, tratando de ignorar los constantes empujones de sus compañeros y sin siquiera tratar de unirse al griterío popular; en las clases escribía, escuchaba y, después de Draco -y la sangre sucia-, resultaba ser de los mejores estudiantes, pero no tenía ese entusiasmo por ir más lejos que caracterizaba la pasión por la materia.

No reía con chistes, no se alteraba por aparentemente nada, y uno podía contar con la mano las veces que se había acercado a hablar con alguien y le sobrarían dedos. El muchacho se convirtió en un misterio que poco a poco empezó a tener importancia en el estatuto de sus prioridades -luego de procurar encontrar un buen polvo, naturalmente, pues no podía ser que hubiera mil adolescentes a su alrededor y él no lo aprovechara; la mera idea era inconcebible-. Y, como suele pasar con los observadores de dragones, mientras menos interés mostraba Nott -no sólo por Draco, que difícilmente podía ser ignorado, si no por él que, modestia aparte, se consideraba alguien digno de atención-, más le intrigaba.

Esa tarde lo encontró en su cuarto, sentado con las piernas cruzadas en su cama, leyendo, como siempre. Se suponía que ambos debían estar en las gradas de Slytherin, animando al equipo de Draco a ganar y desgarrándose las gargantas en proceso, pero a Nott siempre le había dado igual quién se llevara la copa y en esa ocasión Blaise no quería que Nott le diera igual. Le molestaba la idea de ausentarse en semejante evento, pero sabía que pocas eran las oportunidades en que podría encontrar la habitación tan vacía y odiaba aun más perder una oportunidad cuando se le presentaba en bandeja de plata.

Blaise se preguntó si Nott le enviaba un mensaje mudo para mandarlo a volar, o simplemente le importaba más su lectura, pero cuando se sentó frente a él, hundiendo el colchón bajo su peso, ni alzó la mirada ni la separó de la línea que seguía. No se dejó afectar y habló como si se lo acabara de encontrar en el mercado.

-Y dime, Theo, ¿te gustan los chicos?

Blaise sonrió al pronunciar estas palabras. Sus amantes temporales podían decir un montón de cosas -la mayoría estupideces sobre por qué no volvió a verlos o qué hacía con tal chico-, pero ninguno podría afirmar que se iba por las ramas.

Nott pasó a la siguiente hoja de su libro y sus ojos se clavaron en ella.

-No creo que eso te importe -contestó en tono monocorde.

"No ha dicho que no", pensó Blaise, sólo ligeramente sorprendido pero complacido. Y estaba seguro de que Theo no era de los que no iban al grano.

-Por el contrario, me importa -replicó con una sonrisa-. Si es que algún día todas las hormonas se te acumulan y quieres violarme, pienso que tengo derecho a saber de antemano que la posibilidad existe.

Incluso Blaise se percató de que quizá se había pasado y se sintió momentanéamente desconcertado por su osadía, pues por lo general hacía uso de ella cuando buscaba algo más que una conversación con su acompañante, pero aun así no se arrepintió de sus palabras. Quizá lo haría si temiera que Nott le podría contar a otros -él, tratando de ligar con el empollón asexuado de Theo, que le hizo un desaire sin miramientos, qué risa-, mas pronto recordó dos detalles; uno, Nott no podía tener una mera noción de cómo le hablaba a sus futuros amantes y dos, ¿a quién le hablaba Nott que no fuera por pura necesidad?

Nott, sin sonrojarse o perder la calma, se inclinó con naturalidad en la cabecera de su cama, poniendo el libro sobre una rodilla. Blaise se fijó en que las aletas de su nariz se habían abierto de forma tenue y que de repente la pierna extendida ya no le parecía tan relajada. No solía prestar atención a semejantes gestos, pero vistos en alguien que jamás había mostrado ninguno era como si estuvieran resaltados con flechas. "Aquí el chico se ha afectado, has dado en el blanco", indicaba la flecha que señalaba los ojos, los cuales continuaban pegados en el libro, sin leerlo.

-Pareces muy seguro al suponer que tú serías mi primera opción.

"Touché". Esa respuesta descolocó un tanto a Blaise, aunque se apresuró en aplacarse. Si así era como Nott quería jugar, le parecía perfecto. No se había enfrentado a muchos retos en su vida, pero no iba a despreciar uno cuando se le presentara.

Decidió ir un poco más lejos.

-Bueno, tomando en cuenta que hay veces en las que no me quitas los ojos de encima -comentó despreocupadamente, atento a la reacción del otro. Nunca había visto que hiciera tal cosa, pero a veces un manojo de mentiras atraía un manojo de verdad-, yo diría que tengo buenas razones. Excelentes, al decir de cualquiera.

Súbitamente incómodo, Nott se echó un poco más hacia atrás, como si quisiera refugiarse en la escasa sombra, tratando de disimular su breve sonrojo. Se quedó perplejo ante esto, ya que en realidad no se había esperado que Nott lo observara de esa forma. Lo más desconcertante es que él no se hubiera dado cuenta antes. Ni siquiera había estado seguro de que el muchacho compartiera sus gustos antes de lanzar la pregunta inicial; lo había hecho simplemente para presenciar cómo reaccionaba y si lograba afectarlo de algún modo, no para que se lo confirmara.

Y era tímido, eso también saltaba a la vista. Podía aparentar toda la frialdad e indiferencia que quisiera, pero con él, que a efectos prácticos podía considerársele su amigo, era incapaz de hablarle claro. De pronto se preguntó si no sería mera timidez lo que lo hacía aislarse de la gente. O -y al pensarlo se sintió aun más estupefacto- si sólo ante él la mostraba.

El silencio repentino de la habitación lo hizo darse cuenta de que no sabía cómo proseguir. Continuar atacando, buscando que soltara la sopa, parecía algo completamente fuera de lugar ahora -cosa nueva para él, que ya se había llevado a la cama a más de un chico tímido-. Permaneció quieto en su sitio, aun cuando Nott se relajó nuevamente, retomadas las fuerzas para soportarlo con estoicismo, y ya no quiso seguir con el juego. No había motivos -al menos en ese momento pensó que no había-, sencillamente no quería jugar.

-Nos vemos, Theo -dijo con una media sonrisa, dirigiéndose a la puerta tranquilamente, como si nada hubiera pasado ahí (y en realidad, nada sucedió), para luego cerrarla con un rechinido que sonó tres veces potenciado en la habitación.

Potter dominado

2008-09-06T08:04:00.000-07:00

Fandom: Harry Potter.

Claim: Draco/Harry.

Disclaimer: Los personajes de J.K. Rowling, no míos.

Advertencias: Lemon, Sadomasoquismo, Tortura.

Potter dominado

A Draco le gustaba la sensación de poder que tenía sobre las personas. Le gustaba que éstas reaccionaran a un mero movimiento suyo, aunque no siempre fuera la reacción que deseaba. Cuando se esperaba el resultado, lo calculaba y salía a pedir de boca, eso era lo que más le encantaba.

Algunos envidiosos podrían argumentar que esto se debía a lo terriblemente consentido que lo tenían sus padres, dedicándole sin mezquinar las muecas más estúpidas que el mundo mágico jamás verá otra vez, dándole todos los lujos dignos del más precioso príncipe sobre la tierra y cumpliendo cada capricho que pasara por su rubia cabeza, todo con tal de tenerlo contento. Y quizá tuvieran algo de razón, pero Draco prefería decir que no era su culpa si sabía lo que quería y no carecía de las agallas para buscarlo.

Características que Harry aprendió muy bien en los años que llevaban juntos. Él podía ser un héroe de guerra y uno de los aurores más cotizados en el mundo mágico, incluso podía tener el privilegio de estar arriba una que otra vez. Pero si Draco quería ser el amo y señor de la cama, ninguna medalla, reconocimiento o palabra le sacaría la idea de su mente hasta que se hallara hundido en lo más profundo de su interior, arrancándole tales gemidos que bien podrían ser gritos.

Esa noche, si ver a Draco aparecer caminando desnudo con la varita en mano no le fue suficiente prueba de lo que vendría, a Harry se le despejaron las dudas al ver su expresión viciosa, la sonrisa ladina de un tramposo a punto de desembolsar todo el dinero. Aunque obviamente no era dinero lo que buscaba, como le hizo notar al dejarlo en cueros con un simple movimiento de varita. El moreno no se había sorprendido mucho y en cambio sintió un calor llameante en su rostro en el momento en que el rubio se acercó a paso felino hasta la cama, subiendo hasta quedar a centímetros de su rostro.

—Hoy tengo ganas de jugar, Potter—anunció el rubio adelantándose todavía más, golpeándolo ligeramente con su frente para que se recostara. En esa posición se subió hasta posar las manos sobre sus muslos—. ¿Tienes idea de cómo?

No le dio tiempo a contestar de ninguna manera; un destello de plata, brillando a la luz de la chimenea y Harry apretó los dientes al percibir el rápido viaje que hizo un puñal encima de su pecho. En el momento el arma regresó a su forma de varita, mientras un dedo pálida recorría la fina línea de sangre que empezaba a derramarse y luego se lo acerba a los labios para probarla obscenamente.

—¿Acaso tienes parientes vampiros?—inquirió Harry, como todas las veces en que lo había visto hacerlo, sonriendo, ya no queriendo disimular lo excitante que era la idea de follar con semejante vampiro.

—Ya quisieran ellos relacionarse conmigo—dijo el rubio bajando la cabeza, para repasar con su lengua el camino rojo, arrancando un ligero estremecimiento en el moreno. El tacto era áspero y parecía que a su paso quería abrir aun más la herida—. Te encanta.

—Para nada—respondió echando la cabeza hacia atrás, apoyándola en la cabecera. Se imaginaba el rostro de Draco como un asesino inmortal, la sangre escurriéndosele por las comisuras de la boca sonriente mientras lo observaba de forma predadora. Él era la presa, el cazador a manos de la bestia.

—¿Ni esto?—preguntó inocentemente -palabra rara para describir una acción de Draco-, perforando la piel en forma horizontal con la hoja de plata, cerca del brazo izquierdo.

En esta ocasión Harry sintió casi como una liberación el que la sangre se derramara. Se estremeció expectante, sintiendo esa lengua de gato -gato, serpiente, qué importaba- lamiendo de sus heridas abiertas, acariciando el miembro erecto con una mano mientras la otra jugueteaba sobre la piel del cuello, haciéndolo sentir el metal dispuesto a penetrar en su carne.

Lente, tortuoso, la mano de abajo subía y abaja por la extensión de la piel sensible, jugando de a momentos con los testículos sólo por la diversión de verlo enrojecer velozmente, perdiendo la respiración y la paciencia. Había cerrado los ojos para ser más consciente de las sensaciones que embargaban su cuerpo, y aun así podía visualizar cada gesto en el rostro de Draco, su expresión lasciva cuando tiró de sus piernas para obligarlo a acostarse y luego su sonrisa cuando se colocó a horcajadas sobre su estómago.

Una de las cosas más sorprendentes del rubio, es que tenía un dominio increíble en su trasero, logrando que la abertura atrapara momentáneamente el miembro de Harry sin acercarse siquiera a su entrada. Arriba, abajo, apoyando las manos sobre su pecho maltratado y llevándolo al límite de su delirio.

Quería levantar los brazos y hundirse en él de una sola vez, se moría por hacerlo, pero no podía. Draco sólo estaba jugando a tentarlo, y cualquier intento por pasar por encima de sus deseos sería duramente castigado -lo cual, dicho sea de paso, no veía nada mal, aunque, ¿dónde estaría el juego si perdía su papel?

—Dilo, Potter—insinuó con voz siseante; no arrastrando, si no acariciando cada sílaba pronunciada como si fuera una cosa exquisita—. Dilo.

—Fóllame. Ya. Hijo de puta—Harry sintió sus palabras como un pan imposible de masticar, levantando las piernas.

—No me da la gana todavía—contestó Draco petulante, y velozmente se apartó para obligarlo a estarse boca abajo en la cama, ignorando el siseo de dolor que emitió Harry al sentir la tela en contacto con su pecho. En esa posición el rubio le agarró de las caderas y las elevó hasta dejarlo arrodillado, sin encontrar resistencia de su parte.

Un dedo invasor se coló fugazmente por su ano, pero salió casi de inmediato, llevándolo a soltar un tenue quejido que tampoco significó nada para el otro.

—Disculpa, no creo haberte oído bien antes—susurró palpando su trasero con ademanes bruscos, agarrando piel para luego soltarla rápidamente—. ¿Me has llamado cómo? ¿Dios Draco? ¿Amo?

—Hijo de puta—respondió sonriendo, visualizando las facciones pálidas relajarse en pura complacencia.

—Respuesta equivocada—y entonces le propinó una sonora nalgada que pareció resonar en las paredes, y al mismo tiempo Harry sólo fue consciente del ardor en esa zona, gimiendo levemente. Ni siquiera se percató de la lagrimilla que se perdió entre los pliegues de la almohada, signo de su frustración y dolor—. ¿Cómo se dice?—inquirió metiendo y sacando velozmente un solo dedo, un espejismo burlesco de lo que realmente le hubiera gustado que le metiera.

—Fóllame—repitió en cuasi exigencia, comenzando a desesperarse.

Se retorció adolorido cuando la varita transformada le rajó la espalda. El dolor lacerante lo estremeció y quiso encogerse en la cama, pero Draco lo sostuvo para que se mantuviera en esa posición.

—Fóllame—dijo sabiendo que eso más bien había sonado a suplica y sin importarle. Deseaba sentirlo dentro de él, también rompiendo el interior de su cuerpo como en el exterior.

—Como quieras—aceptó colocándose justo detrás de él, y penetró de una sola embestida, provocándole un grito ahogado de dolor, pues desde hacía tiempo que no estaba abajo y ni siquiera había tenido preparación previa.

No estaba aliviado, sólo podía pensar en el dolor y la potencia de éste. Escuchó a medias un comentario acerca de lo estrecho que estaba, sobre que era tiempo de ponerle arreglo a eso y Draco salió apenas un poco, para después asestarle otra estocada de su miembro. Duro, besos que se regodeaban en su sangre -la repentina aparición de dientes apretando, impulsando el elixir rojo a escapar- y el aliento caliente del rubio reconfortándolo, sólo para continuar con el movimiento, sin darle oportunidad a acabar su última exhalación.

¿Era sangre lo que se sentía cálido y líquido arrastrándose por sus piernas o su propia excitación? Un poco más atrás y el golpe dio justo en el blanco, a la vez que otro corte se daba en la altura de sus hombros, soltando finalmente las lágrimas, retazos salados de lo que significaba su placer y su tortura. Draco para afuera, desgarrando la zona baja de su espalda con la varita, y luego adentro, envolviéndolo en una bruma de éxtasis indefinido.

No sabía que estaba pidiendo por más, mientras se sucedían más y más heridas, pero no importaba mientras siguiera contando con ese momento de delirio donde ya no importaba mostrar un papel, recordar lo amargo por saberse sucumbido por completo. ¿Y a quién le podían importar esas menudencias cuando tenía una polla activa para sí?

En esos momentos no podía afirmar nada menos que le daba igual si Draco quería ser el dominante todos los días de su vida, pero que nunca dejara de follarlo de esa manera, pendiendo su cordura entre el dolor y el placer, la rabia y la expectación.

Un grito cuando el arma fue más profundamente al atravesar su columna, un jadeo cuando abandonó su trasero casi por completo y finalmente un ruego al ser llenado. Más, más, más. Y todo de nuevo, como si estuviera escrito que acabaría en esas tres fases; dolor, deseo y alivio.

Él hubiera acabado primero, pero Draco se inclinó para rodear su hombría de modo que le fuera imposible hacerlo, dejando que los testículos oscilaran en torno al puñal ensangrentado sin lastimarlos, mientras continuaba gimiendo contra su espalda y desgarrando cualquier velo de lógica inconsciente. Así fue como él terminó en su interior, emitiendo un gemido ronco que dio encima de una herida.

—Mierda…—sollozó impotente, y el rubio lo liberó, permitiéndole la liberación de toda su esencia contenida. Se sintió desmayado aún antes de caer sobre las sábanas.

Draco se acostó a su lado, jadeando, los ojos plata cual dagas asesinas entrecerrados con cansancio. Quedaban cara a cara y la luz de la chimenea casi ocultaba la porción de piel más próxima a la almohada.

No tuvieron tiempo ni fuerzas para decirse nada antes de que todo se volviera negro para ambos. Una mano de Draco posada confiada sobre su cintura, un pie de Harry encontrando compañía con los de su pareja.

Fotos indeseables

2008-09-06T05:50:00.000-07:00

Fandom: Drake & Josh.

Claim: Drake/Josh. Megan.

Disclaimer: Ningún personaje me pertenece ni gano algún dinero por escribir esto.

Advertencias: Slash. AU. ¿Demasiado crack?

Fotos indeseables

La habitación parecía, a todas las luces, el testigo de una batalla campal. Por donde se mirara había objetos desperdigados por el suelo sin el menor orden, y desde la puerta un espectador podría ver el vuelo ocasional de alguna prenda de vestir convertida en una bola, lanzada con toda la intención de golpear un objetivo que milagrosamente logró escapar.

Los gritos también se hacían oír desde el pasillo, llenos de reproches, recriminaciones y finalmente súplicas que casi sonaban desesperadas. Sin embargo, era difícil entenderlas puesto que se veían combinados con el sonido de objetos no del todo resistentes estrellándose contra las paredes o el piso.

Josh ciertamente no quería estar en medio de semejante situación, pero mientras tropezaba en su afán por evitar los proyectiles, su primer impulso consistía en aplacar a su hermano, antes de que se le ocurriera que su computadora bien podría romperle el cráneo a su gusto.

—Drake, por lo que más quieres, entiende que yo no tuve que ver—intentó aducir, mientras hacía aspavientos con las manos para no caerse sobre una pila de pantalones, en su intento por esquivar una camiseta.

—No me vengas con estupideces, Josh—espetó Drake enfurecido, tomando una almohada de la cama de su hermano. Pocas veces se le había visto tan furioso, con los pelos alborotados sobre el rostro colorado de ira y resoplando fuertemente; tal visión no hizo si no poner más nervioso al otro, el cual tragó saliva con dificultad—. ¿Entones qué se supone que hacía esa foto de ti y esa chica besándose en mi casillero?

—¡Te juro que no tengo idea!—exclamó el moreno lanzándose al abrigo del sofá, en el momento en que la camiseta enrollada volaba en su dirección. El golpe quizá le hubiera dolido al ser detenido por los antebrazos, pero el suelo estaba cubierto por sábanas que amortiguaron su caída—. ¡Ni siquiera sé quién era esa chica! ¡Jamás la había visto en mi vida!—comenzó a arrastrarse por el suelo como militar en campo de entrenamiento, buscando la suela de los zapatos de Drake para poder evitarlo.

—Excelente, Josh, muy bien dicho—dijo la voz de su hermano sobre él y Josh se volteó temeroso desde abajo. Encontró el cuerpo de su hermano contemplándolo arriba del sofá, esta vez con un bate en mano—. Decir que te has besado con una total extraña es mil veces mejor que con una conocida.

Josh apenas si tuvo tiempo de salir rodando a un lado, antes de que el arma lo alcanzara. Drake se tambaleó ligeramente al hundir su brazo en su dirección, pero se recompuso de inmediato para saltar al frente. Sin darle oportunidad a reaccionar, tomó al moreno por el cuello de su camisa, obligándolo a levantarse, y lo zarandeó bruscamente.

—Drake...—trató de calmarlo sosteniendo sus manos, sin lograr desasirse de él pues se estaba mareando—, no he besado a nadie más que a ti. ¿Cómo...quieres que te lo diga?

—¡Mentiroso!—vociferó arrojándolo sobre el mueble al cual se había subido, empezando a propinarle los golpes que deseaba realizar desde que viera aquella infame imagen.

Atrás de ellos, sin que ninguno lo notara, una minúscula lente brilló cerca de la ventana, siendo un testigo mudo del momento en que empezaron a revolverse uno contra el otro. Conectado a ese pequeño aparato, un cable descendía un piso hasta unirse finalmente a la pantalla de plasma en la habitación de Megan, la cual observaba sonriente la escena desde su cama, computadora portátil en sus piernas. No podía escuchar lo que se decían, aunque no le hubiera costado nada hacerlo, pero en esa ocasión no importaba porque todo lo que necesitaba era en las posturas de lucha que practicaban.

Hablaba por teléfono, intercambiando palabras con una vendedora que, sabía, estaría más que satisfecha con el material que le iba a proporcionar. Sí, que todo salía bien; no, que no tardaría en tener todo listo; que sí, iba a ser tan "slash" como ella lo había pedido.

—Entonces te los entrego mañana, cuando les haya hecho los ajustes que querías—se despidió finalmente con una sonrisa satisfecha, para luego volver su atención a la computadora, donde vio que Josh respondía tan rudamente como le era posible a los ataques del castaño.

Era tan fácil controlar a esos dos. Reconocía, en una pequeña parte de su mente, que podría haber hecho las cosas mucho más sencillas. Esperar hasta el siguiente sábado en la noche o cualquier día de la semana en que viera que uno de sus hermanos abandonaba su cama habitual, pero al siguiente momento se dijo que no hubiera sido ni la mitad de divertido y nuevamente agradeció la existencia del Photoshop.

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Llevaban horas en la misma lucha y finalmente el puño de Drake falló en dar contra la mejilla de su hermano. En cambio, jadeando y agotado, se dejó caer sobre su pecho para recuperar la respiración.

—Tiempo fuera—musitó con la garganta seca, cerrando los ojos.

—De acuerdo—concordó Josh suspirando, bajando los brazos con los que pretendía defenderse, dejándolos caer a los lados. Los golpes no le habían hecho mucho daño gracias a ellos.

Todavía estaban encima del asiento y, aunque se suponía que estaban en una pelea, el moreno reconoció que el pelo del otro olía bien. El peso tampoco era tan desagradable, pero le hubiera gustado que quitara la rodilla de su riñón.

—Oye, Drake...—llamó cansado, esperando que no se hubiera dormido.

—¿Qué?

—Lo que te dije antes era cierto. No he estado con nadie aparte de ti.

Drake movió la cabeza ligeramente contra su pecho, volteando a otro lado. No podía verle la cara para comprobar lo que pensaba; su cuerpo se había relajado por completo.

—Lo sé, Josh. O debería saberlo. Se me hacía curioso que hubieras estado con una chica tan linda que yo no conociera.

El moreno torció los labios disconforme, pero se guardó de comentar que no tenía por qué conocer a todas las bellezas de la cuidad. En cambio, espetó:

—¿Entonces por qué hiciste todo esto?

—No lo sé. Supongo que me volvió loco la idea de verte con otra.

—¿Supones?—inquirió Josh irónico, haciendo un vago gesto para señalar la habitación destrozada. Al no recibir respuesta alguna, continuó hablando—. ¿Estamos bien?

—Sí, lo que sea—respondió acomodándose mejor, abrazando ligeramente los costados de su hermano—. Ahora déjame descansar un rato y luego te demostraré la razón por la que no necesitas ninguna chica en tu vida.

—No si yo te la demuestro a ti—replicó Josh sonriendo, pero se dejó arrastrar por el cansancio, envolviendo su cuerpo con los brazos.

Tu maldito experimento

2008-08-29T17:52:00.000-07:00

Fandom: Death Note.

Claim: Mello/Near.

Advertencia: Lemon, Yaoi.

Disclaimer: Ninguno de estos personajes me pertenece ni hay dinero para mi por emplearlos.

Nota: POV de Mello, escrito en primera persona.

Tu maldito experimento

¿Crees que no sabía que no tenía nada que ver ninguna exploración cuando me metiste en aquél armario y prácticamente me violaste?

Qué doble cara eres.

Me agarraste de la ropa como si fuera un salvavidas y me la arrancaste como si estuviera en llamas. Aún te debo un golpe por eso último, me gustaba esa camiseta. Ningún ciéntifico puede haber sido tan ansioso por descubrir carne masculina palpitando en sus manos, no pretendas que no me he dado cuenta del brillo demencial que pugnaba en tu mirada generalmente muerta.

Esa estúpida sonrisita de completa diversión, no podía reducirse a algo arrojado e impulsivo. No, era el gesto que esbozas cuando algo ha salido incluso mejor de lo que esperabas. A ti no te tomó desprevenido ninguno de los gemidos que nos provocamos mutuamente, te encantó escucharlos de mis labios a mi pesar, mientras tu mano fría viajaba a rincones de mi cuerpo que no le permitiría a otras personas.

Tú esperabas disfrutar de la experiencia, esperabas hacerme disfrutar de ella y cuando me rodeaste con las piernas, ofreciéndote como nunca antes lo has hecho, no pienses que no percibí el éxtasis luchar contra el dolor en tu rostro al hundirme en ti y tu rotunda negativa a reclamarme por más, porque fuera más duro, más fuerte, más rápido, al cabo de unos momentos. No abriste los labios más que para agarrarla contra mi cuello, torturándome con movimientos más bruscos y deliciosos de lo que hubiera imaginado jamás, impulsándote sobre mi cuerpo hasta juntar nuestras caderas y yo tenía que hacer un esfuerzo inmenso por no correrme en ese instante. Nunca comprendí a qué venía ese vano intento y en consecuencia me obligaba a cerrar la boca, porque no podía ser que yo fuera el único que se desinhibiera en esa situación.

Nunca supe exactamente qué sucedió ahí. Recuerdo que había empezado con forcejeos por dominar al otro -tú mostrando una fuerza que no hubiera sospechado-, quizá más actividad por parte de la lengua que por los labios y que tu boca tenía un curioso sabor amargo que recordé hasta después de cruzar la puerta del instituto por última vez. Era indescriptible la sensación de abrirme paso en tus entrañas y que estás se acoplaran a mi alrededor, mientras tu aliento ardoroso chocaba contra mi hombro al descubierto produciéndome un estremecimiento que me recorrió toda la columna. Y cuando mordí tu hombro impulsivamente, tú también temblaste en mis manos, echando la cabeza hacia atrás cual si tu gemido fuera un flecha disparada desde tu pecho hacia arriba y no te permitiera otra cosa. Incluso creo rememorar la sensación de algo húmedo deslizándose por mis piernas, proveniente de tu interior, la sangre que sólo miraste curioso más tarde, brillando en tus dedos a la luz de un oscilante foco sobre nuestras cabezas.

No me importa lo que hayas dicho más tarde, aun si era con tu ridícula cara de niñato distraido. No me interesa si viniste con cuentos de que sólo tenías curiosidad y yo te parecí un buen potencial para llevar a cabo el experimento. Conozco la verdad y me encargué justamente de hacértela saber, obligándote a gemir hasta que quedaras casi afónico. Ahora comprendo mejor por qué detenías la vista más de lo normal en ciertos chicos del instituto. En especial a mi, aunque nunca pensé que te tomarías semejantes libertades, y no es que tenga queja al respecto. Un niño bueno y callado es demasiado aburrido, éste otro muchacho al menos me entretiene.

Ahora me preguntó si no es que también planeaste eso, maldito embustero. ¿O te tomó por sorpresa cuando te busqué en las noches y me convertí en la razón de que cambiaras las sábanas de forma discreta en la mañana?

No, de ser el caso me habrías detenido sin dudarlo y tampoco habrías sonreído de esa forma al verme aparecer en el umbral.

Eso tampoco importa, porque al final puedo destrozar tu pared de orgulloso cuando quiera, o bien, dejarte a punto de llorar entre ruegos patéticos. Me preguntaba entonces quién se supone que ganaba; si yo, que te tenía deshecho de cansancio debajo de mi cuerpo, o tú, infeliz, que has conseguido disfrutar de cada embestida y cada choque de labios.

Al final diría que es un todos ganan o, en nuestro caso, todos gozan.

Tarea

2008-08-28T11:19:00.000-07:00

Fandom: Sky High (Súper escuela de héroes)

Claim: Warren/Zach.

Advertencia: AU, Slash.

Disclaimer: Ningún personaje me pertenece ni gano algún dinero con ellos.

Tarea

—Warren...—Por tercera vez en lo que iba de la tarde, Zach se vio incapaz de acabar su frase, a causa de la boca invasora que persistía en incluirlo en su juego de besos y caricias. No sin mucho empeño, el rubio apartó al héroe de sí—. Se supone que hacemos la tarea.

Era casi ridículo que él, la clase de chico que prefería un videojuego a un libro estuviera diciendo eso, en lugar de besarse como desaforado con su novio. Pero por esa último detalle es que había llegado a hartarse de oír los reclamos de la profesora Summers, la encargada de aleccionar a los “héroes de apoyo” de tercer año, y tenía el poder de hacer que uno se sienta una cucaracha si no se sabía la lección de memoria.

—También se supone que tú estás saliendo con Magenta—repuso Warren, trasluciendo cierto fastidio al fruncir el ceño.

Magenta. Hace casi un año había roto con ella –más bien, ella con él-, pero para la opinión pública seguían saliendo. La idea de mantener semejante fachada había sido de ella, solamente para alejar el mar de tontos que vivían invitándola a salir. Warren sabía que no había más sentimiento que el de amistad entre ambos, e igualmente no perdía la oportunidad de mostrarse disconforme con la situación. No que le importara el parecer de la gente acerca de su relación, por su parte podían seguir existiendo tanto en la ignorancia como que no-siempre estaba la opción de incinerar a los entrometidos-; lo que no le agradaba es que para salvar el teatro sus encuentros se vieran sumamente limitados, gracias a las múltiples ocasiones en que la chica hacía planes con el rubio para evitar hacer otros con personas indeseables.

—¿Otra vez con eso?—soltó Zach cansado de la misma cantinela, y al instante se arrepintió de abrir la bocaza.

Warren lo miró con el ceño fruncido un segundo y luego, resoplando, se levantó de la cama y recogió la mochila olvidada en el suelo.

—Discúlpame si no me interesa revisar un libro en lugar de aprovechar el tiempo perdido—espetó fríamente, azotando duramente la puerta de la habitación.

El rubio permaneció aturdido por un segundo, y, tras echar una mirada al libro de “Héroes legendarios; sus heroicos orígenes”, siguió el mismo camino del moreno. Cuando llegó hasta la sala de estar, se agarró de la manga de una chaqueta de cuero, justo en el momento en que Warren ponía una mano en el picaporte.

—Lo lamento—replicó Zach rápidamente—. Perdona por lo de antes, ¿sí? No quería hacerte enfadar.

—No me importa tu estúpido arreglo—espetó Warren duramente, sin aplacerse—. Lo único que pedía era una miserable tarde sin interrupciones y parece que a ti te da lo mismo. No sé para qué pierdo mi tiem…—esta vez fue Warren el asaltado por un par de labios.

Vio la expresión entre temerosa y ansiosa de Zach, esperando un empujón de su parte o una bola de fuego, pero todo lo que hizo fue tomarlo de los hombros y alejarlo de sí.

—Explícate.

—Puedo olvidarme de la tarea por hoy—dijo el rubio simplemente—. Incluso la de mañana y pasado mañana.

—Pasado mañana es sábado.

—Sabes a lo que me refiero—espetó Zach, enrojeciendo.

Durante un infinito segundo, Warren le escrutó los ojos calculadoramente. Al cabo, sonrió con malicia.

—Como gustes—replicó, dejando caer la mochila al tiempo que le tomaba de las caderas y lo empujaba paso a paso hacia las escaleras—. Entonces necesitaremos subir de nuevo…

Zach sólo devolvió el gesto un tanto turbado, pero se dejó llevar sin desprenderse del otro.

La pasión de Judas

2008-08-28T11:16:00.000-07:00

Fandom: La Biblia.

Claim: Judas/Jesus.

Advertencia: Slash.

Disclaimer: Ningún personaje es mío.

Nota: Desde ya afirmo que no pretendo ni es mi intención ofender ninguna fe, el fic fue escrito por puro entretenimiento y sepan que me esforcé por hacerlo lo más tolerable posible, considerando de quienes se trataba.

La pasión de Judas

Judas apenas recordaba cómo había empezado. La fiebre que en esos últimos días lo había atacado le había impedido mantenerse plenamente consciente de todo cuanto pasaba. Estaban en la pequeña casa de una amable viuda, recuperando fuerzas para continuar con su peregrinaje. Afuera llovía y tronaba furiosamente, lo sabía por el sonido que llegaba a sus oídos y las gotas que se colaban entre el techo de paja, empapando gratamente su frente, ya húmeda a causa del sudor.

Sólo su maestro Jesús se encontraba con él, los otros discípulos cenaban todavía en la otra habitación y sus voces, aunque cercanas, eran difíciles de distinguir. Su maestro se encargaba de voltear el paño en su frente, refrescándolo, y exprimirlo a un lado de la cama de vez en cuando, para a continuación mojarlo en un cuenco del suelo y volver a colocárselo. De a momentos dejaba posar su áspera mano en esa zona, pero no salía de ella el agradable calor que lo envolvió cuando le fue concedida su gracia divina, sólo le transmitía el frío que se adhería a su carne.

Sus pensamientos le eran ocultos en el silencio verbal que llevaba y lo que menos le agradaba era su expresión angustiada, poco común en su semblante normalmente calmado. Quería preguntarle el porqué no le quitaba ese mal abrasador con su toque, pero la falta de saliva y su creciente atontamiento no le permitían formar frases coherentes. Su maestro debió notar sus dudas expresadas en sus ojos, porque en seguida le dedicó una media sonrisa tranquilizadora.

—Lo lamento, querido Judas—le musitó apaciblemente, siendo su voz una manantial que casi adormecía su molestia—. No puedo obrar fuera de la voluntad de mi Padre, ni siquiera para mis propios deseos.

No era la primera vez que lo decía, ni tampoco significaba una novedad para Judas molestarse por ello.

—Aunque hay algo extraño, parece que quisiera otra cosa—susurró el maestro como para sí, quitándole unos cabellos morenos de su frente suavemente y dejando la palma descansar ahí.

El contacto, frío por el ambiente pero vivo, era de cierto modo relajante para el discípulo y deseó que no se moviera, a pesar de que las gotas salpicaban sus parpados y mejillas al deshacerse en esa piel. Jesús lo secó con movimientos distraídos ayudándose de su otra mano y la manga de su ropa, delineando inconscientemente sus facciones, hasta que la yema de sus dedos rozó los finos labios y éstos se abrieron en un suspiro, sobresaltándolo.

A pesar de que Judas había sido criado en el seno de una mujer afectuosa, pocas veces había experimentado semejante sensación de intimidad. Sin embargo, no rechazó la cercanía e incluso le pareció agradable la vacilante caricia alrededor de su boca y luego en su mejilla afiebrada.

Creyó escuchar un tenue murmullo pidiendo que lo perdonara, antes de que la boca de su maestro lo cubriera delicadamente, como si temiera romperlo de otra manera. Era un beso dubitativo, un roce que esperaba alguna oposición de su parte, la más mínima señal de que no deseaba eso y él se apartaría dócilmente. Pero ninguna señal de esas sucedió, en cambio percibió el mentón de Judas alzarse hacia él, al tiempo que los labios pretendían envolver los suyos débilmente.

Lo cierto era que el convaleciente no estaba del todo seguro de lo que estaba haciendo, sólo registraba que había un calor ajeno a su fiebre en ese gesto y no deseaba abandonarlo. Jesús profundizó un poco más el beso ante su aceptación, aún de forma cautelosa, tanteando sus posibilidades, y, al cabo de un rato, él fue el que casi se echó hacia atrás cuando notó una lengua que lo buscaba insistente y una mano luchando por alcanzar su rostro para atraerlo más hacia sí.

A la mañana siguiente, Judas recordaba que había despertado con los rayos del sol dándole en pleno rostro y que se hallaba solo en la habitación. Su fiebre y malestar habían desaparecido por completo.

Tontas teorías

2008-08-27T14:29:00.000-07:00

Fandom: Harry Potter.

Claim: Luna/Hermione.

Advertencia: Yuri/Femslash.

Disclaimer: Todo de J.K. Rowling, nada mío.

Tontas teorías

A pesar de que era sumamente evidente ante sus ojos, a Hermione no le gustaba llamar a la gente idiota. Por más que insistiera en buscar por debajo de las escaleras animalitos de nombres impronunciables y llevara extraños amuletos en la cabeza con los que prentendía atraerlos.

Ni aún cuando Luna le preguntaba ingenuamente las cosas más ridículas del mundo, desde por qué había decidido ponerse tal coleta en el cabello o por qué se le encrespaba tanto hasta el punto de parecer una melena de león.

-¿De verdad eso es algo que te interese, Luna?-replicó Hermione una tarde en la biblioteca, luego de haber oído la interrogante mientras intentaba acabar su trabajo para la clase de Trasnformaciones, esforzándose, sin ningún éxito, en no sonar mordaz.

Aunque casi al instante se preguntó para qué se molestaba, si de todos modos Luna jamás lo captaba. O era que estaba tan acostumbrada a que la cortaran así que ya no notaba la diferencia, quién sabe.

-Claro que sí-manifestó Luna sonando confundida, mientras, sin que la invitaran, tomaba asiento al lado de la castaña. Hermione, guardándose un suspiro de resignación, cerró su tintero. Al volver a mirarla, los saltones ojos azules parecían reflexivos-. Nunca he comprendido por qué la gente pregunta cosas para las cuales no quieren respuesta. Las palabras son algo muy valioso, ¿no es cierto? Entonces, ¿para qué malgastarlas de ese modo en lugar de decir las cosas que sí les importan? A mi me interesa saber si conoces la razón por la que tu cabello es así y te lo pregunto.

Parecía que en realidad quería una conversación y, siendo así, Hermione sabía que no había manera de detenerla sin mandarla a volar directamente, y ella nunca se atrevería a hacerlo.

Aunque ganas no le faltaban.

-No lo sé, Luna-respondió cansinamente-. Supongo que es porque mis padres me lo heredaron.

-No estaría tan segura-espetó Luna sin sonar brusca, observando un mechón que le colgaba al frente con expresión analítica. Siéntiendose un tanto nerviosa, Hermione se lo recogió detrás de la oreja fingiendo que no se había dado cuenta-. ¿No has oído murmullos o aplausos de ninguna parte?

Hermione de verdad quería ser paciente con ella, en serio que sí, pero sabiendo una de sus tontas teorías se le vendría encima, ese deseo se veía bastante débil.

-¿Por qué? ¿Porque piensas que alguna criatura que casualmente sólo tú conoces tiene que ver con el modo en que tengo mi cabello desde que nací?

Se hubiera arrepetendido mucho más de su tono brusco, si Luna hubiera hecho el menor gesto que delatara que lo había percibido. En cambio, por un momento lució sorprendida, acrecentando sin saberlo -o dándole lo mismo- su apariencia de lunática.

-No sabía que eras tan buena en Adivinación-comentó impresionada, y Hermione tuvo que hacer un esfuerzo colosal para no girar los ojos-. Creo que el Ichulguer Mangaro puede estar viviendo en tu cuero cabelludo-Luna confundió la mueca incrédula de Hermione, por una preocupada-. No es nada por lo cual temer, a decir verdad. Mi papá dice que no hacen nada a la persona a la cual se adhieren, más que enfatizar ciertas características que de otro modo serían normales.

Hermione recordó sus dientes de conejo, los cuales había cargado durante gran parte de su vida hasta que una maldición mal dirigida había contribuido a reducirlos. Pero desechó el pensamiento rápidamente, negando con la cabeza.

-¿Y se puede saber en qué te basas para no suponer que simplemente es cuestión de genética?-espetó sin poder resistirse, dirigiéndole a la otra una mirada irritada.

-Fácil- contestó Luna encogiéndose de hombros-. Las caracterísiticas que los Inchulguer acentúan siempre es para embellecerlas y pienso que tu pelo es bonito. Más que el de otras chicas con ese mismo estilo encrespado.

Por un momento no supo cómo reaccionar a eso. Por lo general le daba igual el aspecto que tuviese y hace mucho tiempo que había determinado que su cabello era un caso perdido, pero escuchar eso la había descolocado. Muchas bocas se habían quedado abiertas en el baile del año pasado, cuando apareció usando aquélla poción alisadora, y al día siguiente no había escuchado más que "te quedaba mejor antes" a su alrededor. Nadie le había dicho cómo se veía al natural, menos que se veía... bien.

Una patada mental y Hermione se percató de que las mejillas de Luna estaban sonrosadas -igual que las suyas, pensó azorada-, mientras en sus dedos giraba un mechón suyo. Tuvo el impulso de retirarse de esa cercanía, alejarse de esa Luna que seguía aproximándose con lentitud, como si fuera una planta con la que mejor tener cuidado; pero no pudo moverse. Su rostro le quemaba y sólo podía mirar la manera en que la rubia parecía ensimismarse en su cabello. Con extrañeza, se percató de que tenía unas pocas pecas alrededor de la nariz y que uno no podía notarlas a mayor distancia que esa.

-Sí, sin duda es cosa de ellos-dijo casi sin aliento, y, tras un parpadeo, dio la impresión de que finalmente se daba cuenta de la invasión al espacio personal y se apartó-. Disculpa, sólo quería comprobar si era suave- A Hermione se le hacía difícil creer que alguien pudiera decir tales frases con semejante naturalidad, a sabiendas de su tenue rubor-. Te sugiero lavarlo con shampoo de manzanas y mango. No hará que se vayan, pero evitará que exageren y la gente te mire más de lo necesario.

Entonces, sonriendo amablemente, la muchacha se levantó del asiento y se retiró del recinto sin esperar respuesta. Hermione parpadeó aturdida en su sitio, el sonrojo llevándola a pensar que hacía demasiado calor en esa biblioteca.

El último adiós

2008-08-26T15:50:00.000-07:00

Fandom: Harry Potter.

Claim: Salazar/Helga.

Disclaimer: Ninguno de los personajes me pertenece, todos son de J.K Rowling y quien le haya comprado los derechos.

Nota: Mil gracias a y0misma por el beteo y a Luna por su sugerencia de los guiones.

El último adiós

Cuando Salazar acaba de ordenar sus ropas -la mayor parte elegantes capas de terciopelo-, en su gran morral. Recorre con la vista la habitación, aquella en la que ha vivido durante más tiempo del que puede recordar -lo cual es extraño y desconcertante, porque siempre ha presumido de poseer una excelente memoria- , preguntándose si no es mejor llevarse esa espada que Godric le ha dado de uno de sus viajes al sur o ese libro de artes curativas de Rowena, ambos posados tranquilamente sobre su cama tendida para pensar en esa cuestión con calma. Es algo que se tiene que pensar detenidamente, si quiere cargar con recuerdos de la vida que tuvo en Hogwarts y la convivencia con los magos que ayudaron a contruirlo -recordar que ayudó a construirlo.

Al final bufa molesto consigo mismo. ¿Y a qué vienen esas estúpidas reflexiones? Mejor irse sin más de lo que siempre fue suyo o consiguió por su propia mano. Revisa fugazmente su equipaje; lleva un puñal encantado, capaz de encontrar el graznate de cualquier asaltante aun en la oscuridad; su varita, infinitamente útil para casi cualquier cosa, y lo que le fuera necesario en caso de que tener que hacer pociones. Sumado a la ropa y unas botas, determina que está listo. Amarra el nudo del bolso con una tira de cuero y se la carga al hombro, la vista al suelo para evitar contemplar el cuarto. Pero cuando se voltea hacia la entrada, descubre que ésta ya está bloqueada por una figura blanquecina.

Un par de ojos azules que lo miran angustiados, la mirada de un cielo en calma sobre el cual se avecina la tormenta. Los rizos dorados están desordenados mientras caen sobre los hombros delicados y rozan las redondeadas mejillas, como la caricia de una mano invisible. Una mano que en incontables veces ha sido la suya, para ahora reducirse a la imaginación. Por un momento parece que no quiere hablar, pero entonces reúne todas sus fuerzas en alzar su voz en algo que no suena más que un murmullo.

-Ya es definitivo, ¿no es cierto?-inquiere aunque es evidente que sobran las confirmaciones. Ha visto que el armario de Salazar está vacío y es Godric el aventurero, el hombre que debe acomodar y reacomodar sus pertenencias constantemente, no él. Slytherin nunca ha visto emocionante abandonar su madriguera, desplegarse lejos del sitio donde se siente en su hogar. En parte lo aprecia gracias a eso, porque le tranquilizaba la certeza de que no desaparecería al día siguiente.

A menos que ése ya no fuera su hogar.

-Deberías estar en la enfermería -responde él sin sonar frío-. Estás demasiado débil para andar paseando por ahí.

Salazar ya sabe que es inútil disuadirla. El camino entre su habitación y la enfermería es bastante largo, Helga ya ha empleado mucha obstinación para recorrerlo sola y ella no es la clase de persona que se esfuerza en trabajos para luego dejarlos de lado. Desde hace semanas que la bruja no está en su mejor estado, teniendo disminuciones repentinas de magia y desmayos súbitos, gracias a su rotunda negativa de emplear otras personas para probar sus pociones experimentales. Las plantas en las que ha volcado unas gotas de su caldero han florecido majestuosamente, liberando fragancias exquisitas que alientan a cualquier nariz a buscarlas, pero evidentemente el resultado no es el mismo si se trata de humanos. Siendo justos y sinceros, no ha sido totalmente su culpa, ella no ha tenido manera de saber que era alérgica a ciertas combinaciones de hierbas hasta que las probó.

Un largo tiempo de reposo y una cuidadosa dieta la repondrá, sólo es cuestión de paciencia. Pero a nadie le gustan las despedidas pacientes, que se alarguen más y más hasta que todo se vuelva una tortura.

-Ni siquiera ibas a despedirte-acusa ella suavemente, tan cándida como un sol de un día nublado, apoyándose sobre el marco de la puerta- y eso no te importa.

Salazar no puede evitar pensar que es hermosa, ahí plantada, llevando un fino camisón que sólo debeía ser mostrado dentro de la habitación, los pies sonrosados asomando por el borde de la tela y los pechos alzándose como en su primera primavera. No es una damisela joven, pero no tiene nada que envidiarle a ninguna, sino al contrario.

Y sin embargo, agrega mentalmente, también posee la estupidez de una niña.

-¿De qué habría servido?-espeta empleando ese tono práctico que usa para decirle a Godric que su plan es una tontería-. Ya estás aquí de todos modos.

Lo cual ha querido evitar, porque no quiere afrentar semejante situación. ¿De qué valen las palabras cuando el resultado es el mismo? ¿Qué puede importar decirle lo mucho que había disfrutado cada beso dado a luz de la luna, poseer su cuerpo y oír sus risas alegres, su expresión somnolienta de perfecta calma, si al final él iba a alejarse de esos placeres?

En ocasiones, no logra reaccionar ante esa bruja infantil y amable, siempre dispuesta a sonreír abiertamente, jamás de medio lado o con sarcasmo, y llorar sin la menor vergüenza. Y por eso es le inquieta más su actitud de ahora, pues es la primera vez que la ve sufrir sin lágrimas.

¿Cuántas veces has imaginado esto para que ahora sólo te resignaras, Helga? ¿Hace meses atrás, cuando finalmente quedamos en común acuerdo en que era tiempo de abrir el colegio y quedó de manifiesto que no concordábamos en nuestros estándares para los alumnos? ¿Luego de la primera discusión a gritos, luego de la segunda, en la que poco faltó para que Godric me destrozara a golpes enfurecidos?

Es casi irónico que ella sea la única que lo busque llevando una mirada suplicante, ya que su mayor iniciativa es la educación mágica para todo aquel que la quisiera. Debe ser la que más lo desprecie, debe ser reprobación lo que encuentre en su rostro, en lugar de una pena largamente cargada.

-¿Ya tienes adónde ir?

Ahora sí, un brillo acuoso apareciendo en sus ojos. Ya era hora.

Haperdido demasiado tiempo, primero pensando en los presentes que al final es evidente no llevará y ahora en una conversación que no tiene ningún sentido. Salazar se adelanta unos pasos, hasta casi tocar la nariz de la bruja, pero ésta se mueve a un lado suavemente, sin mirarle. Aun así, sin oposición para moverse, él se queda ahí contemplando su cabeza gacha. Parada y firme, su mirada no sobrepasaba sus hombros, para besarle suele agarrarlo de ellos para obligarle a bajar a su estatura y adelanta los labios para atrapar los suyos impulsivamente.

Es imposible no mirarla, imposible hacerlo y no querer probar la suavidad de su cabello. Incluso para Salazar, es imposible no tomar suavemente de su mentón e impulsarla -no obligarla, sería un crimen obligar a una flor a ver el cielo oscuro- a observarle directamente.

-Lo lamento- ¿Pero qué lamentaba? ¿Que ninguno escuche sus propuestas acerca de la selección de los alumnos? ¿Que ella se escandalice por la mera idea de negar el acceso a magos sólo por no ser sangres puras? ¿Por qué ha dicho algo tan tonto y sólo puede pensar en que detesta verla llorar?

¿A quién pretendes engañar con tus dudas? Sabes perfectamente por qué.

Pero Helga, con toda su luz y delicados hilillos salados resbalando por su rostro, a veces es más inteligente que Rowena. Y únicamente cuando responde, sonriendo débilmente, entiende que estará bien.

-Yo también.

Entonces no es la serpiente la que se aleja, la que camina con pasos tambaleante e inseguros por el pasillo sin mirar atrás, en dirección a la enfermería.